Книга Я - его оруженосец. И, да, я девушка! Принц не в курсе!, страница 5 – Ульяна Соболева

Я перевернула страницу, надеясь, что дальше будет что-то более понятное — может, инструкция по применению или хотя бы объяснение, что за чепуха происходит. Но буквы будто ожили. Словно шевельнулисьпод пальцами, потянулись ко мне. Ещё секунда — и мне показалось, что я слышу голос. Не вслух, нет. Внутри головы. Тихий, как шелест ткани, когда её гладит ветер. Женский голос, старый и мудрый, с лёгким акцентом, который я не могла определить.

«Он не знает, кто ты. Он не должен знать. Он не должен вспомнить. Пока не будет поздно.»

Кто — он? О чём вообще речь? Я попыталась сосредоточиться на тексте, но слова расплывались перед глазами, превращаясь в какую-то вязь символов, которые я не умела читать, но почему-то понимала.

И вот тут я впервые почувствовала, как воздух вокруг стал вязким. Будто метро — это не метро. Будто пространство развернулось, покосилось и… перестало быть безопасным. Голоса пассажиров затихли — не резко, а постепенно, словно кто-то медленно убавлял громкость. Свет стал мягче, тусклее, приобрёл золотистый оттенок, как будто я смотрела на мир через янтарное стекло. Двери больше не скрипели — они шептали. Стук колёс превратился в ритмичное сердцебиение. Мир отступал. Медленно. Нежно. Неумолимо.

Я попыталась поднять голову, посмотреть на других пассажиров, но они казались призрачными, нечёткими, будто размытыми акварелью. Только книга в моих руках оставалась реальной — горячей, пульсирующей, живой.

Я даже не поняла, как книга стала тёплой, как будто в ней билось сердце. Не моё — чужое. Тревожное. Зовущее. Страницы под пальцами стали мягкими, как шёлк, а буквы начали светиться тусклым золотым светом. Я хотела закрыть её. Правда. Рукам было велено. Здравый смысл кричал: «Татьяна, брось эту гадость и беги!» Но пальцы не слушались. Они держали, перелистывали, читали… Слова лились в меня, как вода в песок, оставляя следы, тянущиеся в глубину сознания.

Текст менялся на каждой странице. То это были стихи на незнакомом языке, то схемы и рисунки — карты местности, которой я никогда не видела, портреты людей в странных одеждах, изображения оружия и доспехов. А потом — моё лицо. Точнее, не совсем моё. Похожее, но другое. Более резкое, с короткими волосами, в мужской одежде. Подпись под портретом была на том же древнем языке, но я почему-то понимала: «Алекс. Страж порога. Хранитель тайны».

Алекс? Кто такой Алекс?

Я зевнула. Один раз. Второй. Глаза налились туманом, веки отяжелели, голова чуть склонилась вперёд. Усталость навалилась внезапнои тотально, как будто кто-то накинул на меня тяжёлое одеяло, пропитанное снотворным. Последнее, что я помню — как книга выскользнула из рук и упала на пол, а страницы затрепетали, словно крылья…

И я уснула.

Но это не было обычное засыпание. Не как дома, в пледе, под сериал и кошку, которая с завидной регулярностью ложится поперёк живота. И даже не как в метро, когда отключаешься от усталости и просыпаешься в другом конце города с затёкшей шеей и растерянным видом.

Это было… как будто тебя утягивает. Медленно, но решительно. Как будто что-то большое и древнее, что знает про тебя больше, чем ты сама, потянуло за тонкую, едва уловимую ниточку внутри. Я чувствовала, как моё сознание отделяется от тела, поднимается вверх, и я вижу себя со стороны — девушку в испачканной кофе юбке, которая спит в метро с книгой на коленях. А потом эта картинка стала расплываться, как акварель под дождём.