Книга Я - его оруженосец. И, да, я девушка! Принц не в курсе!, страница 2 – Ульяна Соболева

На мне была сумка, слишком тяжёлая, как камень ответственности. В ней лежали все инструменты: ножницы, расчёски, заколки, бигуди, утюжок — целый арсенал для превращения обычных волос в произведение искусства. Или хотя бы в нечто презентабельное. Лицо — в тональной панике. Тональный крем, который я наносила в полутьме, лёг неровно, одна бровь была выше другой, а помада размазалась, когда я пила кофе. Я выглядела как пародия на стилиста.

Волосы… О, волосы. Они были задуманы как «небрежная богемная волна» — тот образ, который я отрабатывала на себе перед зеркалом полчаса. Но, пройдя через утренний ветер, испарину и отчаяние, трансформировались во что-то, напоминающее битву между штормом и мусорным ведром. С каждой стороны торчали пряди, вьющиеся в разных направлениях, как языки пламени в агонии.

Мои коллеги называют это «стиль постапокалипсис», но я-то знаю — это был крик души.

А потом я ввалилась в вагон метро. Потная, перекошенная на один каблук, с запахом кофе и обречённости, с глазами, полными укоризны к жизни и к себе самой. В вагоне пахло чужими духами, недовольством и булочками из «Штолле». Смесь ароматов,которая в обычное утро была бы почти уютной, сейчас казалась удушающей. Я держалась за поручень, как утопающий за кусок плавучего айсберга, и пыталась не думать. Ни о клиентах, которые будут ждать меня ровно в девять. Ни об укладке для жены депутата, которая заказана на полдень. Ни о том, как будет смотреть на меня администратор Светлана Викторовна — женщина, способная одним взглядом превратить твою самооценку в пепел.

Вокруг меня стояли такие же усталые люди. Мужчина в костюме читал новости на телефоне, женщина с ребёнком пыталась утихомирить плачущего малыша, студенты что-то обсуждали, зевая и прихлёбывая кофе из термокружек. Обычное утро обычных людей, у которых не рушится мир из-за сломанного каблука и пятна на юбке.

Я просто стояла. Старалась дышать. И не расплакаться.

Она вошла в вагон, как будто не в метро, а на красную ковровую дорожку небесной канцелярии. В воздухе что-то хрустнуло — может, моё чувство реальности, а может, чей-то рогалик. Но я почувствовала это физически — как будто что-то сдвинулось, переместилось, дало трещину в привычном порядке вещей.

Женщина была из тех, кого не назовёшь просто «бабушкой». Нет. Это была богиня в отставке. Словно она когда-то возглавляла совет ведьм, потом ушла на пенсию, завела сад с магическими травами и теперь, время от времени, появляется в людных местах, чтобы вручить судьбу очередной несчастной Татьяне, опаздывающей на смену в салон красоты.

Возраст её было не определить — где-то между «мудрая старость» и «вечность». Серебряные волосы были уложены с такой точностью, будто над ними трудилась команда стилистов и личный шаман. Каждая прядь лежала идеально, образуя сложную конструкцию, которая была одновременно элегантной и немного пугающей. Перчатки — светло-серые, в обтяжку, как у леди, которой ни к чему прикасаться к бренному миру. Пальто — тёмно-синее, с серебряными пуговицами, которые поблёскивали в тусклом свете вагона.

В руках — трость, а на её навершии — сова. Да, именно сова. И нет, она не была просто выточкой из дерева. Эта сова смотрела. На меня. Прямо в душу. С прищуром и ехидцей, как старшая сменщица, у которой я когда-то случайно заняла фен. Глаза у совы были из какого-то тёмного камня, который отражал свет так, словно внутри горел огонёк. Маленький, но очень живой огонёк.