Онлайн книга «Я - его оруженосец. И, да, я девушка! Принц не в курсе!»
|
Вокруг меня вагон продолжал жить своей жизнью. Люди входили и выходили, кто-то разговаривал по телефону, кто-то слушал музыку в наушниках. Обычная утренняя суета. А я стояла с книгой в руках и чувствовала, как реальность начинает трещать по швам. Потому что книга была не просто тёплой. Она пульсировала. Мягко, едва заметно, но ритмично. Как будто внутри неё билось сердце. И с каждым ударом что-то внутри меня отзывалось. Что-то, о чём я раньше не подозревала. Я села на место, которое освободилось после женщины. Под ногами шуршит сумка с инструментами, руки всё ещё пахнут кофе, а на коленях — эта странная книга. Я открыла первую страницу, и мир тихо сошёл с ума. * * * Глава 1.2 Уснуть в метро — это святое. Вечная классика городского выживания. Единственный способ пережить шум, духоту, чужие разговоры про мажорных мужей и вечно голодные глаза пассажиров, охотящихся за свободным местом. Я знаю это по опыту — сколько раз дремала, покачиваясь в такт движению поезда, убаюканная монотонным стуком колёс и объявлениями машиниста. Обычно просыпаешься от толчка на повороте или от того, что твоя станция уже три остановки как прошла. Но проснуться не там… вот это уже, знаете ли, вариант для избранных неврастеников и случайных попаданок. А я — кто? Правильно. Татьяна. Парикмахер, художникпо волосам и, как оказалось, новоиспечённая героиня мистической истории, которую я даже представить себе не могла. Я села на её место. На то самое, откуда с царственным видом поднялась бабушка с совой на трости. Сиденье ещё хранило тепло её тела — странное, какое-то неземное тепло, которое проникало сквозь ткань брюк и расползалось по коже. Под ногами шуршит сумка с инструментами — ножницы, расчёски, заколки, весь мой привычный арсенал кажется сейчас таким далёким и ненужным. Руки всё ещё пахнут кофе и корицей, а на коленях — книга. Старая, потёртая, с гербом: лев, меч и полумесяц, сплетённые в эмблему, будто сделанную для какого-то древнего ордена, который теперь, видимо, решил заняться моей судьбой. Переплёт был кожаный, тёмно-коричневый, с золотыми застёжками по краям. Страницы шершавые, плотные, с золотым кантом по краю — такую бумагу я видела только в музеях, за стеклом витрин. Ощущение, будто я держу не книжку, а кусок чьей-то жизни. Или смерти. Пока ещё не решила. Вокруг меня жизнь метро текла своим чередом. Люди входили и выходили, кто-то листал телефон, кто-то дремал, прислонившись к стеклу. Обычный поток утренних пассажиров. Но я чувствовала себя так, словно попала в параллельную реальность — всё то же самое, но какое-то не совсем настоящее. Я открыла первую страницу. Чернила — тёмные, как крепкий чай в плохую погоду. Шрифт — резной, старинный, с завитушками и замашками на «я готический, уважаемый, не путать с Comic Sans». Буквы словно были выжжены на пергаменте раскалённым металлом — каждый штрих чёткий, глубокий, с лёгкими подтёками по краям. А на первой строчке, будто специально для меня, — начало, от которого по коже пробежали мурашки с сомнительным посылом. «Имя твоё забудется, как забываются сны. Но роль твоя останется. И маска твоя — будет спасением.» Прекрасно. Просто прекрасно. Маска. Забвение. Судьба. А можно мне обратно на работу? Там хотя бы кофе наливали без последствий в стиле «Ты — избранная». Там самое страшное, что могло случиться — это неудачная стрижка или капризная клиентка. А тут какие-то мистические послания и пророчества. |