Книга Воздушная кавалерия. Том 11, страница 74 – Джек из тени

* * *

Первый день отборочных схваток стартовал под громкую музыку и неистовые крики семидесятитысячной толпы. Огромное поле Колизея разделили низкими барьерами и контурами барьеров на восемь квадратов, чтобы пропустить через сито первого круга сотни претендентов до наступления вечера.

С точки зрения чистой испанской экспрессии зрелище вышло отменным. Местные идальго и заезжие шевалье выходили на песок с таким видом, словно шли освобождать Гроб Господень. Они по пять минут раскланивались с дамами на трибунах, целовали крестовины шпаг, выкрикивали родовые девизы и метали друг в друга испепеляющие взгляды. А затем начинался бой.

Вот только для любого человека, кто был в теме, вся эта суета выглядела до слез убого. Боевой эффективности в этих широких, театральных замахах и картинных прыжках было ровно столько же, сколько в нанайской борьбе, помноженной на яростную драку двух хомячков за право крутить беговое колесо. Пыли поднимали до небес, криков и проклятий хватало на три оперных театра, искры от столкновения примитивных щитов сыпались снопами, а реального толку не было никакого. Противники по полчаса топтались на месте, выдыхались от тяжести собственных финтов и в итоге побеждали за счет того, что оппонент банально спотыкался или получал тепловой удар. Тем не менее, мадридская публика неистовствовала — местные режиссеры трансляции умели подать картинку с правильного, героического ракурса.

Однако тот ракурс, под которым за турниром наблюдали в Российской Империи, отличался от официального испанского вещания как небо от земли.

Известный в узких кругах широкой публике кибер-террорист под ником «Кот-директор» развернулся на полную катушку. Прямо поверх пафосной испанской картинки для зрителей от Варшавы до Владивостока всплывали ехидные голографические плашки с детальным разбором каждого бойца. Цифровая богиня безжалостно вытаскивала на свет божий всю подноготную: от реального процента побед до скрытых травм коленных суставов. Когда очередной расфуфыренный маркиз с криком «За честь Кастилии!» летел лицом в песок, зацепившись ногой за ногу, трансляция мгновенно включала функцию трехкратного замедленного повтора с разных углов, накладывая на полет аристократа звук падающей алюминиевой кастрюли.

В центральном офисе «Иберия Медиа Групп», которой принадлежали эксклюзивные права на вещание турнира, стоял запах валерьянки и паленой проводки.

— Они снова перехватили пакетный трафик на восточном узле! — истерично вещал главный инженер компании, выдирая клочья волос на макушке. — Полтора миллиона русских смотрят наш поток совершенно бесплатно через пиратский ретранслятор этой проклятой кошки! Мы теряем десятки тысяч реалов каждую минуту!

Генеральный директор компании, багровый от бешенства сеньор Лопес, бросил коммуникатор на стол:

— Бесполезно! Я только что звонил через посольство напрямую в Петербург, в их Имперскую службу безопасности! Знаете, что мне ответил целый генерал, на которого меня почти сразу перевели⁈ Что источник сигнала находится за пределами юрисдикции России, предположительно где-то в районе столицы Индии, а их ведомство технически бессильно!

Лопес не знал самого смешного: в этот самый момент глава ИСБ России, впервые за двадцать лет взявший три дня отгула в счет неиспользованных отпусков, сидел у себя на даче в Царском Селе в мягком кресле с бокалом вина и от души хохотал над комментариями «Кота-директора», строго приказав подчиненным посылать всех испанских жалобщиков куда подальше.