Онлайн книга «Кожевник из Долины Ветров»
|
— Нет… Теодор… послушай меня… Отговорить бы тебя, да знаю, что ты в меня уродился — упрямый, как лесной вепрь. Это бремя не для тебя. Если не найдешь ключ… если искра не загорится внутри… эта броня сожрет тебя. Она станет твоей клеткой. Ты не сможешь жить в тени того, что не в силах завершить. Оставь её. Будь просто хорошим кожевником, прошу… Это честный труд. Живи своей жизнью, а не моей смертью… Пообещай… Но Тео не послушал. Он дал клятву. Громкую, торжественную клятву, которая стала для него смертным приговором. Он думал, что клятва даст ему силу. Но не знал, что клятва без силы — это просто петля на шее. Я видел, как после похорон Тео остался один. В этой огромной, внезапно ставшей чужой мастерской. Он садился на табурет отца, и его накрывало волной одиночества. Всё вокруг напоминало об Александре: его любимый молоток, его кружка на полке, его запах, который еще долго не выветривался из углов. Тео бросался к Броне Пегаса не из амбиций. Он хватался за неё, как за спасательный круг. Он верил: если он закончит её, если выполнит клятву — отец останется с ним. Хотя бы в его сердце. Хотя бы в чувстве выполненного долга. Но кожа Пегаса не поддавалась. Я физически ощущал его ярость, когда лучшая игла из закаленной стали ломалась о кожу Пегаса, словно о гранитный валун. Я чувствовал его ледяное отчаяние, когда он раз за разом пытался проложить хотя бы один шов, но нить просто рассыпалась в серый пепел, не выдерживая магического напряжения артефакта. Кожа будто смеялась над ним, выталкивая его инструменты. Он не был никчемным. Он был гениальным мастером, который столкнулся с силой, стоящей выше законов физики. И с каждой сломанной иглой Тео чувствовал, как Александр отдаляется. «Я предаю его», — думал Тео. — «Я не достоин его имени. Прости меня, отец». Он не был эгоистом. Он был сыном, который не смог пережить потерю. Каждый провал у верстака был для него новым ударом — будто он снова хоронил отца. Шепот соседей за окном лишь подливал масла в огонь. «Сын не ровня отцу». Эти слова резали Тео больнее любого ножа. Он пил, потому что в тишине мастерской голос отца становился всё тише, а тишина — всё громче. Он пил, чтобы заглушить это невыносимое чувство, что он подвел единственного человека, который его любил. Он пил, чтобы не видеть пустое кресло. Чтобы не чувствовать себя брошенным ребенком в теле взрослого мужчины. — Боже, Тео… — подумал я, ощущая эту многолетнюю, выматывающую душу боль как свою собственную. — Теперь я понимаю. Ты обещал невозможное и сломался под весом этой клятвы, как перегруженная балка. Ты не был плохим мастером. Ты был слишком хорош, чтобы усомниться в себе, ты хотел быть великим сыном великого отца».* В этот момент в глубине моего — нашего — сознания произошло нечто странное. Сознание Артура Рейна, циничного модельера из Москвы, знающего себе цену, и сознание Теодора Эйра, затравленного наследника Долины Ветров, окончательно сплавились в единый монолит. Презрение исчезло, сменившись глубоким, родственным пониманием. Мы оба были мастерами, потерявшими всё. Мы оба были одиноки в толпе. Но теперь у нас был общий путь. Его боль стала моим опытом, его руки — моими инструментами. Сон начал медленно таять, как утренний туман над рекой… |