Книга После развода. И не друг, и не враг..., страница 57 – Анна Варшевская

Хотя какое я имею право вообще об этом думать?

Никакого.

После этого мы с Ириной поехали ужинать. Я не хотел, но отказаться в лоб в тот момент значило бы устроить ещё одну сцену, а у меня и так хватало впечатлений.

Ресторан выбирает она. Мне настолько безразлично, что предоставляю ей полную свободу.

В итоге мы оказываемся в каком-то спокойном месте. Полумрак, хорошая винная карта и официанты, которые умеют быть абсолютно незаметными. Ирина садится напротив меня, улыбается так, словно у нас не спонтанный ужин после рабочего дня, а давно согласованное свидание.

Мне от этого хочется только одного — провалиться сквозь пол.

— Вы всё ещё не здесь и не со мной, — замечает она, перелистывая меню. — Где-то очень далеко.

— Тяжёлый день, — отвечаю, даже не притворяясь заинтересованным.

— У вас каждый день тяжёлый. Но сегодня вы особенно… отстранены.

Подходит официант. Она заказывает быстро, уверенно, явно бывала тут не раз. Я машинально говорю, что буду то же самое, только без десерта. Мне сейчас хоть картон положи на тарелку — разницы не почувствую.

Ирина дожидается, когда мы снова остаёмся в одиночестве, потом наклоняет голову.

— Это из-за неё?

Я поднимаю глаза.

— Простите?

— Не надо, Константин, — голос мягкий, почти ленивый. — Я же не слепая. И не девочка.

Если она всё понимает, то какого чёрта?..

— Вы преувеличиваете собственную проницательность, — говорю холодно.

— Возможно, — она улыбается, не обижаясь. — Но не настолько. Когда мужчина ужинает с одной женщиной, а смотрит при этом так, словно мысленно спорит с другой — это довольно заметно.

Я молчу, потому что возразить мне особенно нечего. Права ведь она.

Весь этот чёртов вечер у меня перед глазами Лара. Как стоит в коридоре административного корпуса. Как смотрит на меня. Как сжимает губы. Как уходит. И меня на секунду накрывает жгучим желанием встать, плюнув на всё, и поехать к ней.

Немедленно.

— Ваша бывшая жена вас цепляет, — говорит Ирина.

Не спрашивает. Констатирует факт.

Я откидываюсь на спинку стула и смотрю на неё в упор.

— По-моему, мы пришли ужинать, а не обсуждать мою личную жизнь.

— А это ваша личная жизнь? — улыбается Ирина.

— Нет, это моя рабочая жизнь.

Лжец.

Приносят еду. Она берёт вилку, делает глоток вина, говорит что-то про соус, про шефа, про последние перестановки в департаменте. Я отвечаю в нужных местах, киваю, даже поддерживаю разговор, но слышу себя как будто со стороны.

И всё отчётливее понимаю: я не хочу здесь быть. Вообще.

Не хочу быть рядом с этой женщиной. Не хочу понимать её намёки и замечать этот взгляд, в котором сквозит уверенность в том, что её отвергнуть невозможно.

Потому что всё во мне давно и глупо завязано на другой женщине. На моей жене. Бывшей — по документам. Только мозгу и телу на это плевать. И от этого понимания внутри делается только хуже.

Ирина тянется за бокалом, как будто случайно касается моей руки.

— Вы даже не замечаете, что я с вами флиртую, — говорит с лёгкой насмешкой.

— Замечаю.

— И?

— Ирина Сергеевна, — говорю наконец, ставя бокал, — давайте не будем усложнять.

Она замирает. Едва заметно, но всё-таки.

— Вот как, — произносит после паузы. — А мне казалось, между нами всё уже достаточно упростилось.

— Вам показалось, — отвечаю устало. — Простите. У меня действительно был тяжёлый день. Голова раскалывается. Завтра рано вставать. И… — на секунду прикрываю глаза, подбирая слова, чтобы не прозвучать совсем уж по-свински, — я не хочу давать повода думать, что этот ужин означает больше, чем он означает.