Книга Опер КГБ СССР. Объект "Атом", страница 88 – Дмитрий Штиль

Она чуть приподняла бровь.

— В «Север»? Туда не попасть, Витя. Там запись за месяц, спецобслуживание для начальства.

— Для нас место найдется, — уверенно сказал я. — В семь?

Она посмотрела на меня долгим, изучающим взглядом.

— В семь. Я буду готова.

Я стоял перед зеркалом в номере гостиницы. Сегодня я не хотел быть военным. Не хотел быть Черепом, лейтенантом или опером. Хотел быть просто мужчиной. Достал из шкафа новый костюм. Темно-синяя шерсть, отличный крой — купил в Москве, в закрытой секции ГУМа, пока ждали приказа на вылет. К нему — белая рубашка, хрустящая от крахмала.

Одевался медленно, наслаждаясь каждым движением. Запонки. Галстук — не уставной, а шелковый, с благородным отливом. Туфли — начищенные до зеркального блеска, но не гуталином, а дорогим кремом.

Из зеркала на меня смотрел не уставший оперативник с тяжелым взглядом. На меня смотрел видный, сильный, уверенный в себе человек. Молодой. Красивый.

Я сунул во внутренний карман не удостоверение, а бумажник.

— Ну что, Витя, — подмигнул я отражению. — Пошли жить.

Ресторан «Север» был настоящей витриной советского благополучия. Тяжелые бархатные портьеры, хрустальные люстры под высоким потолком, белые, накрахмаленные до хруста скатерти. На сцене, в сиреневом луче прожектора, настраивал инструменты вокально-инструментальный ансамбль.

Когда мы вошли, гул в зале на секунду стих. Я вел Лену под руку. На ней было платье цвета ночного неба — темно-синее, струящееся. На шее — тонкая нитка жемчуга, волосы уложены в высокую прическу. Она выглядела королевой. А я… я чувствовал себя рыцарем, который наконец-то снял доспехи и привел принцессу на пир.

К нам тут же шагнул администратор — вальяжный мужчина с бакенбардами.

— Добрый вечер! У вас заказано?

Я молча посмотрел ему в глаза. Он осекся, кивнул — видимо, инструктаж по поводу «московских гостей» уже прошел — и жестом пригласил следовать за ним.

Нас провели к лучшему столику у окна, уютно отгороженному от зала кадкой с раскидистой пальмой.

— Шампанского? — предложил я, когда мы сели.

— Давай, — кивнула Лена. Глаза ее сияли, отражая свет люстр.

Официант принес «Советское» в запотевшем никелированном ведерке со льдом. Хлопнула пробка, привлекая внимание. Золотистая пена поднялась в бокалах.

Я огляделся. За соседними столиками отдыхала элита закрытого города: руководство завода, партийные работники, научные сотрудники. Они ели бутерброды с икрой, пили коньяк, громко смеялись. Но я перехватил несколько взглядов.

По залу поползли шепотки: «Это тот самый…», «Из Москвы…», «Говорят, в комитете работает…».

Лена тоже это слышала. Она выпрямила спину, чуть приподняла подбородок. В ее взгляде я прочитал гордость. Не за мою должность или звание. А гордость женщины за своего мужчину, с которым не страшно.

— За тебя, — она подняла бокал. — За то, что ты вернулся.

— За нас, — поправил я, касаясь ее бокала своим.

Мы ужинали. Осетрина была нежной, жульен — горячим и ароматным. Ансамбль грянул популярную «Мечта сбывается» Антонова.

Я смотрел на Лену и понимал: вот оно. В моей прошлой жизни было много женщин. Случайных, временных, «боевых подруг». Но никогда не было тыла.

Я привык приходить в пустую квартиру, где меня ждал только засохший фикус. Я был один против всего мира, а сейчас… Сейчас я сидел в лучшем костюме, пил ледяное шампанское, и напротив меня сидела женщина, которая знала, кто я. Которая догадывалась, что моя работа — это не бумажки перебирать, но смотрела на меня не со страхом, а с теплом.