Книга Опер КГБ СССР. Объект "Атом", страница 6 – Дмитрий Штиль

— КГБ! — выдохнул я, раскрывая удостоверение офицера перед их носами.

Они посмотрели на меня внимательнее. Один из «пиджаков» скользнул взглядом по гербовой печати. В его глазах мелькнула тень профессионального удивления.

— Спокойно, не шуми. — тихо произнес он.

— Вы что творите⁈ — я попытался дернуться, но меня держали как в тисках.

— Тише, — второй перехватил мое запястье болевым приемом. — Не ломай комедию.

Я посмотрел на стоянку. Все кончалось. Отец уже стоял у машины. Водитель в фуражке предупредительно распахнул заднюю дверь. Отец на секунду задержался. Он что-то почувствовал. Обернулся. Наши взгляды встретились. Через дождь, через годы, через невозможность этого момента. В его глазах не было страха. Там было внимание. Чистое, аналитическое внимание ученого, фиксирующего аномалию. Я набрал воздуха, чтобы крикнуть.

— Не садись! Не…!

Широкая ладонь заткнула мне рот. Мягко, но абсолютно непреклонно. Кляп из живой плоти.

Отец сел в машину. Черная «Волга» хищно рыкнула мотором и мигнула стоп-сигналами. Тронулась. Я дернулся всем телом, пытаясь порвать связки, мышцы, саму реальность.

— Держи его! — сипло выдохнул милиционер.

Машина выкатилась с территории, повернула и растворилась в серой кисее дождя. Красные точки габаритов дрогнули и погасли.

Я обмяк. Стоял, зажатый чужими руками, и чувствовал, как внутри разливается холод. Не от дождя. От осознания. Боль — это не когда тебя бьют. Боль — это бессилие.

«Неужели всё зря?»

Медленно повернул голову к сержанту.

— Почему? — спросил я тихо.

Ярость ушла, остался ледяной расчет.

— Зачем ты в меня вцепился?

Он смотрел уже без злобы. Как на инвентарь, который нужно было временно изолировать.

— Режимный объект, гражданин, — дежурно ответил он и отвел глаза.

Я перевел взгляд на его товарищей. Тот, что усмехался, чуть наклонился ко мне. От него пахло дорогим табаком и опасностью.

— Не лез бы ты, парень, — прошелестел он. Дружески. Почти интимно.

И в этот момент я понял.

«Отец исчез не случайно. Его вели».

Я вернулся в квартиру, как возвращаются с проваленной операции: мокрый, грязный, с фантомным ощущением чужих пальцев на локтях. Те двое в штатском оставили на мне не синяки. Они поставили метку: «Знай свое место, щенок».

Мама встретила в прихожей. В ее глазах метнулась тревога — вечный спутник советских женщин, привыкших ждать подвоха от судьбы.

— Витя? Где ты был? Ужин стынет…

Я ответил так, как отвечает агент под прикрытием, который боится, что лишнее слово разрушит легенду:

— Все нормально, мам. Устал. Просто устал.

Она поверила. Или сделала вид. В этой стране умение не задавать лишних вопросов было частью генетического кода выживания.

Я рухнул на кровать, не раздеваясь. Потолок. Обои в блеклый цветочек. Ковер на стене — шерстяной пылесборник, символ уюта. За стеклом серванта поблескивал хрусталь, который доставали только по великим праздникам. Мир вокруг был чудовищно, невыносимо нормальным. Он жил так, будто час назад у проходной НИИ не было ни черных «Волг», ни стального захвата, ни глаз отца, в которых читалось прощание.

Меня выбросило в прошлое. Дало карт-бланш. Два часа оперативного простора. И что? Я бежал, я рвал жилы, я был готов зубами грызть асфальт. Результат — ноль. Отец уехал и вновь попал в аварию, после которой пропал. Точка невозврата пройдена.