Книга Развод. Слишком сильная, чтобы простить, страница 6 – Марика Мур

Илья кивает:

— Что за ерунда.

Я отпиваю из бокала. Очень медленно.

Домой приезжаем поздно. Я выпила, расслабилась и вроде как тревога ушла.

Сижу в спальне. Ванна набрана, но не захожу. Сижу на краю кровати. В телефоне — тишина. В голове — шум.

Анна смеётся на первом этаже. Что-то говорит Марку. Он всё ещё у нас. Конечно. Он остаётся на ночь, мы предложили, а он не отказался. Хотя… разве не должен был?

Я слышу шаги. Мужской голос. Мужской смех. Илья у себя в кабинете. Дверь приоткрыта.

Я выхожу в коридор. Медленно. Как будто я в своём же доме — гость.

Анна идёт по коридору. В футболке. Моей.

— Ой, — говорит, — я взяла твою на ночь. Надеюсь, ты не против?

— Конечно, нет, — говорю. — Что мне твоя ночь, если ты уже у меня вещи таскаешь как раньше?

Она улыбается. Чуть хмурится, как будто не поняла. Или не хочет понимать.

— Я правда счастлива, что вам понравился Марк. Он… он другой.

— Очень.

Она тянет руку к моей. Касается.

— Спасибо, что не ревнуешь. К вниманию, к теплу. Ты же всегда умела делиться.

И уходит.

Я остаюсь в темноте.

И мне вдруг становится ясно, как никогда:

Что-то между ними — уже случилось.

Или происходит.

Или начнёт — очень скоро.

* * *

Я проснулась от чего-то. Не звука, нет. Не света. Просто… пустоты. Как будто воздух в спальне стал легче. Как будто кто-то из него вышел.

Ильи рядом нет. На часах почти три часа ночи.

Я тянусь — холодный шёлк простыни под рукой. Сердце почему-то стучит быстрее, чем должно. Хотя дом тих. Слишком тихо.

Встаю. Накидываю халат. Босиком. Тихо-тихо иду по коридору. Ночью дом кажется длиннее, чем днём. Как будто стены расползаются.

На кухне темно. Ни Ильи, ни кого. Я уже почти ушла — и тогда слышу.

Смех. Женский.

Низкий, раскатистый, знакомый до судорог. Из кабинета Ильи. Дверь прикрыта. Не на замок — просто плотно.

Я подхожу. Не дышу почти. Прислоняюсь к дереву. Голоса.

—...вот и вышло, что всё срослось.

— Ну ты даёшь…

— А что, разве не весело? Хоть кто-то меня понимает в этом доме.

Это её голос. Анны.

Илья отвечает — приглушённо, с ленивым смехом. Как он смеётся, когда расслаблен.

Я толкаю дверь. Не резко. Медленно. Но достаточно, чтобы увидеть.

Анна — на диване. В пижаме, тонкой, почти откровенной. Одна нога подвернута под себя, в руке — бокал.

Илья сидит напротив, в кресле. В футболке. Тоже с вином.

Между ними — стол, книги, тетрадь. Как будто обсуждают что-то высокое.

Анна вздрагивает, но не теряется.

— О, ты не спишь? — говорит она, как будто мы все на даче в девяностые и играем в мафию. — А мы тут…

— Беседуем? — произношу я. Голос хриплый, как будто им не пользовалась сутки.

— Ну да. Мне не спалось, а твой муж, трудоголик, сидит, работает. Вот и веселит меня. Он, между прочим, прекрасный рассказчик.

— А Марк что, не веселит? — спрашиваю, глядя только на неё.

Она отпивает из бокала, улыбается. Улыбка чуть сбилась.

— У него график. Спит давно. Художники, знаешь, как дети — если не уложишь до двенадцати, будут капризничать.

Илья встаёт.

— Даш, хочешь вина?

— Нет.

— Всё в порядке. Просто разговаривали.

— В два сорок ночи. В кабинете. За закрытой дверью.

— Даша... — он делает шаг, но я поднимаю ладонь. Стоп.

Смотрю на них. На обоих.

Она сидит расслабленно. Он — напряжён, но старается держаться. Это уже не дружеский вечер. И не случайность. Это система . Она пришла — и вошла вглубь. В наш дом. В наш воздух.