Книга Развод. Слишком сильная, чтобы простить, страница 9 – Марика Мур

Дина встаёт, обходит стол, садится рядом. Берёт мою руку.

— Смотри в глаза, Даш. Не прячься в подозрениях. Просто задай вопрос. По-настоящему. Чтобы не оставить ему лазеек. И смотри, как он ответит. Ты всегда знала людей. Всегда чувствовала, когда играют. Ты столькими тут руководишь, вот и бери его в оборот и эту стервозную дрянь тоже, если всё так как думаешь.

— А если я не хочу знать правду?

— Тогда оставайся и будь наблюдателем и с огромными рогами.

Мы сидим так молча.Круассаны уже остыли. Кофе чуть горчит.

Я вдруг понимаю, что сегодня вечером я задам вопрос. По-настоящему. Без истерик. Без театра. Только — правду.

Или то, что от неё останется.

Вечер начинается с сообщения. Сухого, как отчёт.

Задержусь. Срочно вызвали в управление. Не жди.

Я читаю это и не верю ни одному слову. Пальцы машинально набирают — не его. Анну.

Гудки. Один. Второй. Наконец — голос.

— Ань, ты дома?

— Привет… нет, занята немного. Буду поздно. Всё хорошо?

— Просто хотела узнать, не виделась ли ты с Ильёй?

— Нет, конечно. У него же работа. Я вообще на ногах весь день. Давай потом? — голос торопливый. Сквозь него проскальзывает шум, какие-то фразы на фоне. Смех. Музыка.

Я замираю.

— А что за шум?

— А? — она отходит. — А, это? Да нет, тут просто… ну я же говорила про открытие нового клуба. Марк хотел сходить, а я пошла за компанию. Но всё очень прилично. Даш, мне правда неудобно говорить, прости. Потом созвонимся.

Это она упоминала дважды. Сначала — «там шикарный интерьер», потом — «говорят, будет половина элиты». Ещё она сказала, что мечтала туда попасть.

Я закрываю звонок и открываю ноутбук. Вожу: «элитный клуб, открытие, наш город».

Сайт на редкость безвкусный, но видно — дорого. Частные вечеринки, элитный вход, полузакрытая регистрация.

Но если ты Дарья Мартынова, жена Ильи Олеговича Мартынова — тебя знают даже бармены в дорогих отелях.

Я беру клатч, переодеваюсь в чёрное платье — не слишком броское, но подчёркивающее талию. Волосы — в низкий пучок. Макияж — минимум, только глаза.

Я не собираюсь устраивать сцену. Я иду смотреть. Понять. Фиксировать.

«Noir» пахнет кожей и дорогим парфюмом.

Музыка обволакивает, как туман. Полумрак, светлые лица, официанты с подносами, девушки с голыми спинами и мужчины, говорящие на полтона ниже, чем обычно.

Я прохожу мимо фейс-контроля — взгляд, улыбка, кивок. Меня узнали. Конечно, узнали.

У барной стойки прошу:

— Апельсиновый сок. Без алкоголя.

Вижу себя в зеркале за спиной бармена. Холодная. Собранная. Как перед выступлением.

Минут двадцать я просто наблюдаю. Сканирую лица, ищу в толпе. Музыка сменяется чем-то более мягким.

И вдруг вижу.

Илья.

Он сидит у столика, в углу, не в самом видном месте. С ним — двое мужчин. Один из городской администрации, второго не знаю. Они что-то обсуждают. Он спокоен. В костюме. Без галстука. Свободно себя чувствует.

И мне уже хочется поверить, что это рабочаявстреча. Что я — действительно накрутила. Что всё это — совпадения.

Но потом… появляется она.

В приталенном, почти струящемся платье в пол. Плечи открыты. Волосы забраны вверх. Она смеётся, наклоняясь к Илье. И — он поворачивается к ней.

Ставит бокал. И, не смотря по сторонам, как хозяин, кладёт руку ей на ягодицу. Сжимает.

Она даже не вздрагивает.

Просто отвечает ему улыбкой. Медленно. Ласково. Как женщина, которая привыкла к этому прикосновению. К нему. К его праву на неё.