Книга Развод. Слишком сильная, чтобы простить, страница 8 – Марика Мур

Я киваю. Медленно.

Вижу, как Анна переглядывается с Марком. Но он не улыбается. Он смотрит так, как смотрят на женщину, которая вдруг стала неинтересна. Или — опасна.

— Ну что ж, — говорю, вставая. — Завтрак удался. Спасибо, что спустились. А я поеду в агентство. Много дел.

Анна смотрит с укоризненным весельем.

— Ты всегда такая деловая. Вот я не умею так жить. Всё по часам. Надо, надо, надо… Когда ты отдыхала последний раз, а?

Я улыбаюсь.

— А когда ты в последний раз не лукавила и не играла?

Вилка в её руке замирает. На долю секунды. Марк смотрит на меня — и, впервые, почти одобрительно.

Я выхожу. Беру сумку, ключи. Не прощаюсь. И не оборачиваюсь.

Потому что в этом доме теперь — не просто трещина.

В нём уже сквозняк.

На работу в агентство добираюсь на автомате, все привычно тут. Все что я люблю и все, чем горю уже не один год.

К полудню я уже посмотрела несколько презентаций, подписала два контракта и дважды поругалась с Андреем из креатива за то, что он опять вставил в рекламу слово «инновационный». Кажется, всё как обычно.

Но не так.

Каждый звук слишком громкий. Экран слишком яркий. А в груди — давление. Как будто сердце пульсирует не по ритму.

Я сижу в кабинете, держу в руках бокал воды. Не кофе. Не крепкий чай.

Воду. Это уже само по себе диагноз.

В дверь стучат. Открывается — и появляется Дина.

Дина Ольховик — моя правая рука. Без лишних слов, без пафоса. Женщина, которая пережила бурю, осталась стоять — и выжгла всё, что мешало идти дальше. Всегда с прямой спиной, строгим маникюром и этим особым взглядом: вижу всё, но молчу, пока ты не захочешь говорить.

— Я принесла кофе, —говорит она, ставя поднос. — И те самые круассаны из "Флер". С миндалём.

— Спасаешь меня, — улыбаюсь, впервые за утро по-настоящему.

Она молча садится напротив. Отламывает кусочек круассана. Кладёт его в рот. Ждёт.

Я делаю глоток. И вдруг говорю:

— Он, кажется, мне врёт.

Она не моргает. Не ахает. Только чуть склоняет голову.

— Илья?

— А кто же ещё.

Пауза.

— Аня осталась у нас. В гости заехала и задержалась. Все как-то… я проснулась ночью, его не было в постели. Слышала голос. Смех. Они были в его кабинете. Она на диване, он, напротив, с бокалом. "Не спалось", — сказала она и он её развлекал.

— А как же тот Марк, про которого ты писала мне?

— Удивительное дело — Марк утром выглядел чужим. Ни взгляда, ни слова. Словно его вообще не было. Они оба играли, Дин. На публику.

Она молча кивает. Смотрит в окно. Потом поворачивается ко мне:

— Ты знаешь, Даша, когда мой ушёл, я тоже всё поняла не с постели. С чая.

— С чая?

— Он вдруг стал пить ромашку. Всю жизнь — кофе, крепкий, с сигаретой. А тут — "ромашка на ночь".Я спросила: с чего вдруг? Он сказал: "ты же говорила — тебе тяжело засыпать, вот и взял, чтоб вместе".

А я не говорила. И никогда не пила ромашку. Это его новая женщина пила.

Молчу. Эта история как будто резко стягивает узел в груди.

— Ты думаешь, я себе всё накручиваю? — тихо спрашиваю.

— Я думаю, ты слишком давно живёшь рядом с ним, чтобы путать тишину с ложью. Ты замечаешь, что он стал тише. Мягче. Слишком аккуратным. Потому что знает: ты сильная. Но даже сильные женщины — не бетон. Мы тоже крошимся.

Я облокачиваюсь о стол.

— Я не знаю, чего я боюсь больше — того, что это уже случилось, или того, что я просто перестала быть нужной. Он смотрит на неё как… как раньше на меня. Я это помню. Тепло. Глупо. Слишком близко.