Книга Развод. Слишком сильная, чтобы простить, страница 10 – Марика Мур

Я вижу всё отчётливо.

Как под лупой.

Медленно достаю телефон.

Три снимка. Тихо. Чётко.

И только потом допиваю свой сок. Выпрямляюсь. Разворачиваюсь — и выхожу.

Меня никто не замечает. Ни он. Ни она. Ни те, кто рядом. Я — воздух. Я — фон.

Но внутри уже не фон.

Там — лёд. Спокойный, тяжёлый. И под ним — план. Я не плачу. Я не кричу. Я просто решаю.

Теперь они будут пить за свои поступки медленно. Из тонких бокалов. С ядом, подмешанным не в вино — в их жизнь.

* * *

Я возвращаюсь домой раньше, чем ожидала. Время — ближе к полуночи. Клуб остался позади, но его тень — со мной. Фотографии — в памяти телефона. И в голове. Там, где теперь обитает не боль. Стратегия.

Я не стираю макияж. Не переодеваюсь в домашнее. Я иду в спальню, включаю приглушённый свет. Открываю ящик — бельё. Шёлк. Чёрный, тонкий, как паутина. То, которое я берегла для особых ночей. С ним. С тем, кто теперь стал моим врагом.

Смотрю в зеркало. Нет, не идеал. Но красива. Женственна. Сильна. Та, которую он привык считать «позже», «надо», «не сейчас». Сегодня я — стану его сейчас.

Ложусь на кровать, как в театре. Одна нога чуть согнута, волосы на плечах. Лампа отбрасывает тень. Время идёт.

Полвторого. Щелчок ключа в замке. Тихие шаги. Он старается не шуметь. Но мне не нужно его острожности. Я жду.

— Даша?.. — его голос звучит неуверенно.

Я не отвечаю сразу. Жду, пока войдёт в спальню.

Когда он открывает дверь, на его лице появляется не удивление. Паника? Нет. Растерянность.

Я медленно сажусь, прикрываясь простынёй, но не полностью.

— А я тебя жду, — мягко говорю. — Скучала. Целый вечер думала, чем тебя порадовать.

Он моргает. Улыбка появляется на лице. Фальшивая, как в кадре на вручении премии.

— Ты… выглядишь… — он кашляет. — Неожиданно. Приятно.

— Неожиданно— это когда тебя нет, а потом ты… вдруг есть. Пахнущий дорогим парфюмом и такой мой.

Он на секунду замирает.

— Я устал, Даш. День был тяжёлый. Мы с замами заехали в одно место, просто посидеть. Поговорить.

— Конечно. Просто поговорить. Ты же у нас всегда так. Только говоришь. А я действий хочу.

Тишина.

Я улыбаюсь, будто это игра. Как в плохом спектакле — я его партнёрша по роли. Он это чувствует. Напряжён.

И тут — снова щелчок замка.

— Прекрасно, — шепчу себе. — Анна, конечно.

Я слышу её шаги. Каблуки. Сумка. В спальню она не идёт. Мы слышим, как она разувается в холле.

— Что у вас тут? — звучит её голос из коридора. Слишком весёлый. Натянуто живой.

Я встаю. Накидываю шёлковый халат, не торопясь застёгивать пояс. Выходя в коридор, вижу её. Платье чуть смято, взгляд бегает.

— У нас тут вечер. Для двоих. — Я смотрю прямо на неё. — Мы ведь не соседи, Ань.

Она криво усмехается, но в её лице — судорога.

— Ну, извини, что помешала. Я думала, вы спите.

— Ошиблась. У нас много намечено на ночь. Мы с Ильёй скучаем друг по другу, правда, милый?

Он стоит за моей спиной. Я не вижу, но чувствую, как его тело стало каменным.

Анна смотрит на него. Он — на меня. А потом на неё. И между ними — долгая, удушливая тишина.

— Ну тогда… спокойной ночи, — бросает она, резко поворачивается и уходит в свою комнату.

Дверь хлопает не слишком громко. Но в этой тишине — как выстрел.

Я закрываю дверь спальни. Поворачиваюсь к Илье.

Он делает шаг, будто хочет что-то сказать. Но я поднимаю руку.

— Ни слова, Илья. У нас впереди… интересная ночь. Я так хочу тебя, милый. Так сильно скучала.