Книга Пожиратель Людей, страница 16 – Никки Сент Кроу

Я не порядочный человек.

Но, полагаю, даже такому зверю, как я, позволено сделать один порядочный поступок.

Я смеюсь, отпускаю его руку и отодвигаюсь.

— Ты пьян, — говорю я ему. — А я голоден. Если это игра, то мне она надоела. Почему бы нам не выбраться отсюда и не найти нормальной еды и рома?

Он сникает.

В горле у меня появляется незнакомое чувство, стягивание, которое паутинкой расползается по груди. Я застрял в этом и не могувыбраться.

— Хорошо, — говорит он и берёт бутылку рома за горлышко. — Я знаю место получше. Иди за мной, зверь.

Я выскальзываю из кабинки и иду следом за капитаном к двери.

Когда я вылетаю на свежий, прохладный ночной воздух, пот, собравшийся на загривке, мгновенно стынет, и мне приходится сдерживаться, чтобы скрыть дрожь, готовую встряхнуть всё тело.

Я бегу от Крокодила. Снова. Но на этот раз он идёт совсем близко позади, и я хочу, чтобы он гнался за мной. Я хочу, чтобы он поймал меня.

Кровавый мать его ад.

Рок поравнялся со мной, сигарета зажата меж его губ. Он сутулится, одной рукой прикрывает кончик сигареты, а другой поджигает огоньком зажигалки.

Табак потрескивает.

Когда сигарета разгорается, Рок щёлкает зажигалкой, закрывая её о бедро. Это окончательный щелчок в ночи.

Он смотрит на меня, делая длинную затяжку, обвивая пальцем конец сигареты, зажатой у него во рту.

Я сказал, что знаю место получше, где можно поесть, но это было лишь предлогом сбежать.

Теперь он смотрит на меня выжидающе.

Я не могу дышать.

— Куда? — спрашивает он, выпуская облако дыма.

Я делаю шаг вперёд, без направления.

Рок в двух шагах позади, но дым от его сигареты вьётся вокруг меня, как дразнящий призрак.

Я сворачиваю на улицу.

Он следует за мной.

Улица сужается, и гул таверны остаётся позади.

— Уверен, что знаешь, куда идёшь? — спрашивает он.

— Конечно знаю.

Не знаю.

Кровавый ад, не знаю. Должно же быть что-то за следующим поворотом, наверняка.

Но улица становится темнее, грязнее.

Единственный звук — топот крыс да шарканье ботинок Крокодила по камню.

— Капитан, — начинает он, но я перебиваю, оглядываясь через плечо.

— Я знаю, куда иду!

Тлеющий уголёк его сигареты прорисовывает на нём зловещие тени. Он набирает в лёгкие дым, но смотрит не на меня. Смотрит мимо меня.

— Я бы пригнулся, — говорит он, удерживая дым в лёгких.

— Что?

— Пригнись, капитан, — выдыхает он.

Позади меня слышится звук чего-то твёрдого, разрезающего воздух.

Я оборачиваюсь как раз вовремя, чтобы увидеть, как мне в лицо летит деревянная дубинка.

Удар посылает вибрации через мой череп, вниз по шее, до самых ступней. У меня от этого вибрируют кости.

Мир кружится, и я чувствую вкус крови во рту.

Кровь. Моя. Я ранен.

Паника накрывает мгновенно.

Я шарю руками вокруг в поисках чего угодно, и когда зрение выравнивается, понимаю, что я на булыжной мостовой.

Вставай.

На четвереньки.

Улица снова качается, и я зажмуриваюсь, сплёвываю кровь на камень.

Не смотри. Нельзя смотреть.

Упираясь в кирпичную стену ближайшего здания, я медленно поднимаюсь на ноги. Справа от меня Рок окружён тремя мужчинами. Двое размахивают деревянными дубинками, у третьего раскрытый клинок, сталь ловит луч лунного света и резко блестит, словно ухмылка.

Мужчины кружат вокруг него, пока он стоит посередине и невозмутимо курит сигарету.

Его вообще хоть что-то может встряхнуть?