Книга Рождественские тайны книжного магазинчика, страница 61 – Коллектив авторов, Отто Пензлер

— То, что вы сейчас держите в руках, – это не первое издание, сэр.

— Я знаю. Но сколько может стоить первое издание? Хотя бы примерно.

— От трех до восьми тысяч долларов, – ответил я. – В зависимости от состояния. Вам было бы интересно увидеть что-нибудь подобное, сэр?

— Возможно.

— Отто сейчас в своем кабинете, с ним можно на этот счет переговорить.

— Восемь тысяч долларов, говорите?

— Так сказать ему, что вы хотите с ним пообщаться?

— Может, на следующее Рождество, – ответил мужчина и, тяжело вздохнув, направился к лестнице.

В этот момент меня поманила к себе Дейзи – женщина лет сорока по моим прикидкам, облаченная в нечто вроде фартука французского мясника, синий, поверх аккуратной юбки и блузки. Глянув на Макса поверх своих маленьких очочков в стиле Бенджамина Франклина, она спросила:

— Что это за парнишка?

— Макс, – ответил я.

— Его мать внизу?

— Я думал, его мать здесь, наверху.

— Нет, он забрел сюда один.

— Когда?

— Пятнадцать, двадцать минут назад… Сказал мне, что Санта мертв.

— Мне тоже, – сказал я.

— Думаешь, с ним всё в порядке?

— Даже не знаю.

Подхватив с полки новый детектив Сью Графтон, я подошел к Максу, который был вроде полностью поглощен шерлокианой.

— Макс, – сказал я, – разве ты не говорил мне, что твоя мама наверху?

— Да? – осторожно отозвался он.

— Которая из этих дам твоя мать, Макс?

Он оглядел их одну за другой:

— Почему вы хотите знать, кто моя мать?

— Потому что ты еще ребенок, Макс, и если будешь разгуливать ночью совсем один…

— Ее здесь нет, ясно?

— Ее нет в магазине?

— Нет.

— Ты сказал мне, что она наверху.

— Наверху дома!

Дейзи внимательно наблюдала за нами. Я подумал, не спуститься ли мне вниз и не сказать ли Рози, что в магазине потерявшийся маленький ребенок.

— Где это дома? – спросил я.

— На Пятьдесят пятой улице.

— Ты живешь на Пятьдесят пятой улице?

Он кивнул.

— А знаешь, в каком конкретно здании живешь, Макс?

Он опять кивнул.

— Как ты сюда попал? – продолжил я свои расспросы.

— Пешком пришел.

— Ну что ж, Макс, сейчас мы пойдем с тобой обратно. Пошли, я провожу тебя домой.

— Я не хочу домой.

— Макс, послушай меня…

— Нет! – отрезал он.

Какая-то девица в коротенькой шубке под леопарда, черных брючках, заправленных в высокие сапоги, длинном зеленом шарфе, доходившем почти до колен, и солнечных очках – это в помещении-то, в канун Рождества! – подошла туда, где я присел на корточки перед Максом.

— Простите, – обратилась она ко мне. – Вы отец этого мальчика?

Я предположил, что ей лет девятнадцать-двадцать, и на голове у нее были тугие кудряшки в тон этому рыжевато-коричневому искусственному меху. В правой руке она держала подержанную книгу Джонатана Келлермана в мягкой обложке – что, по-видимому, давало ей право расспрашивать меня об отношениях взрослого и ребенка.

— Всё в порядке, – сказал я, – я здесь работаю.

— Нет, всё далеко не в порядке, – объявила она. – Вы пугаете его!

— Мисс, – сказал я, – вообще-то это не ваше дело. Я знаю этого мальчика, всё в порядке.

— Ты знаешь этого человека? – спросила девица у Макса.

— Нет, – ответил он.

— Тогда отпустите его, – приказала она.

— Мисс…

— Отпустите его сию же секунду, или я вызову полицию!

Сию там, не сию, но я даже не успел хоть как-то отреагировать – в следующую секунду Макс уже был на винтовой лестнице.