Книга Черные крылья, наследница пепла, страница 30 – Анастасия Понамарёва

Холодный комок страха снова сжал горло. Моя сила была не только спасением, но и маяком для чудовищ.

— Что нам делать? — голос мой дрожал, но я старалась держаться. — Алинеру хуже.

Ридеон подошел к наставнику, опустился на корточки. Он не прикасался к нему, лишь внимательно осмотрел бледное лицо, прерывистое дыхание, перевязанное бедро (повязка снова пропиталась кровью — адреналин и падение свели мои усилия на нет).

— Ему нужен лекарь. Или сильный целитель. Ни того, ни другого здесь нет, — констатировал он безжалостно. — Лекарство, которое я дал, купировало шок, но не исцелило. Оно лишь отсрочило неизбежное. У него внутреннее кровотечение. Или повреждение органов. Без помощи… он не доживет до утра.

Слова были как удар в живот. Я знала это. Чувствовала. Но услышать это вслух… Я отвернулась, сжимая кулаки. Кандалов не было, но ощущение клетки осталось. Клетки из обстоятельств, боли и этой проклятой силы, которую я не могла контролировать.

— Значит… — я сглотнула, — …значит, нужно выбираться. Сейчас. Пока он еще… пока он жив.

Ридеон поднял на меня взгляд. В его синих глазах не было насмешки. Была оценка. — Через туман? С ним? — Он кивнул на Алинера. — И с тобой, едва держащейся на ногах? Это самоубийство. Там сейчас кишит нечто пострашнее Маргга. Они ждут. Чуют слабость.

— Тогда что?! — сорвалось у меня, голос поднялся до крика. Искры на руке вспыхнули ярче, в воздухе запахло озоном. — Сидеть и ждать, пока он умрет? Пока эти твари не прорвут завал? Пока ты не решишь, что я больше не *интересна*?!

Я ожидала гнева. Холодного подавления. Вместо этого Ридеон… **вздохнул**. Тихо. Почти незаметно. И встал.

— Нет, — сказал он спокойно. — Мы не будем ждать. Мы будем готовиться. — Он сделал шаг ко мне. Не угрожающе. Скорее… как учитель, подходящий к нерадивому, но способному ученику. — Твой выброс был сильным. Но слепым. Неуправляемым. Ты растратила силы впустую, как дикарь, бьющий кулаком по скале. Чтобы выжить там, — он кивнул в сторону входа, — тебе нужно **контроль**. Минимальный. Достаточный, чтобы не светиться, как маяк, и чтобы направить импульс *точечно*, если понадобится. А понадобится.

Он протянул руку. Не чтобы ударить или схватить. Ладонь была открытой, пустой. — Дай мне руку. Твою… активную руку.

Я отпрянула, инстинктивно прижимая больное предплечье к груди. — Почему? Что ты сделаешь?

— Ничего болезненного. Пока. — В его глазах мелькнул знакомый холодный огонь интереса. — Я не целитель и не наставник магии. Но я чувствую энергии. Я могу… **показать** тебе твою собственную. Помочь тебе ее *ощутить* без выброса. Как воду в кувшине — она есть, но не выливается, пока ты не наклонишь сосуд. Согласие нужно. Добровольное.

Это был риск. Огромный. Доверить ему свою руку, свою силу, свою уязвимость? После всего? Но взгляд на Алинера, на его серое, безжизненное лицо, решил все. Риск был единственным шансом.

Я медленно, превозмогая дрожь, вытянула левую руку. Ладонь вверх. Предплечье все еще пылало, искры танцевали под кожей. Ридеон кивнул, одобрительно или просто констатируя факт — непонятно. Его пальцы — длинные, холодные, но не леденящие — мягко обхватили мое запястье. Не сжимая. Просто касаясь.

Слово Ридеона — «Врата» — повисло в воздухе, заряженное таким ужасом, что мой собственный страх перед туманными тварями показался детским лепетом. Земля **содрогнулась** снова, сильнее. Настоящий удар, заставивший нас обоих пошатнуться. Сверху посыпался град камней — не пыль, а куски размером с кулак. Один угодил Ридеону в плечо, он глухо ахнул, но удержался. Другой чиркнул по моей щеке, оставив горячую полосу боли.