Книга Мой лесной хозяин, страница 2 – Ольга Люм

Тишина.

Она наступает внезапно и оглушительно. Только шум дождя по крыше, который теперь кажется не таким яростным, и отдалённые раскаты грома, будто довольное урчание некоего великана, который только что сыграл со мной злую шутку.

Я сижу. Не двигаюсь. Дышу ртом, коротко и прерывисто. Сердце бьётся так, что кажется, вот-вот разорвёт грудную клетку. Я пытаюсь пошевелить руками, ногами. Вроде бы всё на месте. Ничего не болит, кроме виска, где нарастает горячая шишка. Отдышавшись, я медленно поворачиваю голову.

Лобовое стекло покрыла паутина трещин, расходящихся из одной точки. Слева от меня — тёмная, мокрая земляная стена кювета. Мы врезались в неё под углом. Я пытаюсь открыть дверь. Она скрежещет, подаётся на пару сантиметров и упирается во что-то. Выбраться с этой стороны не получится.

Паника, холодная и липкая, начинает подползать к горлу. Я заперта. В лесу. Ночью. В грозу. В разбитой машине. С мёртвым телефоном.

Я закрываю глаза, пытаюсь унять дрожь в руках. Вспоминаю ту тень. Что это было? Мерещится? Игра света и тени, спровоцированная молнией и моим запредельным напряжением? Или… или там действительно кто-то был? Кто? Почему он стоял посреди дороги в такую погоду?

Леденящий страх скользит по позвоночнику. А что, если он сейчас подойдёт? Подойдёт к машине, заглянет в это разбитое стекло? Я в ловушке. Я не могу убежать.

Я лихорадочно начинаю шарить руками по бардачку, по карманам, в поисках чего угодно — фонарика, зажигалки. В руке нащупываю холодный металл. Ключ. Он всё ещё в замке зажигания. Дрожащей рукой я поворачиваю его.

Щёлк. Загорается приборная панель. Слабый, больной свет. Но свет! Я жадно смотрю на стрелки. Бензин есть. Аккумулятор, кажется, жив. Я пытаюсь завестись. Стартер проворачивается с каким-то больным, тягучим звуком, но мотор не схватывает. Ещё раз. Тот же результат. Чёрт. Видимо, что-то повредилось при ударе.

Отчаявшись, я бью ладонью по рулю. Бесполезно. Слёзы подступают к глазам, но я яростно их смахиваю. Нет. Плакать сейчас — значит, окончательно сдаться.

Я решаю попробовать выбраться через пассажирскую дверь. Отстегнув ремень, я с трудом перебираюсь через рычаг КПП, задевая коленями всякий хлам, валяющийся на сиденье. Пассажирская дверь тоже зажата, но не так сильно. Я упираюсь в неё плечом, с силой, рождённой отчаянием. Сначала — скрежет, потом, с протяжным, жалобным стоном, она поддаётся.

— Да... Жива, — выдыхаю я, и голос мой звучит хрипло и несмело, словно принадлежит не мне, а испуганному зверьку, забившемуся в нору. Слёзы, которые я сдерживала, подступают к горлу уже не от страха, а от дикого, всепоглощающего облегчения. Я не одна. Кто-то есть. Живой человек.

Свет фонаря опускается, перестаёт слепить мне глаза, и я вижу его сапоги — высокие, армейские, по колено в грязи и воде, в которой стою я.

— С машиной что? Заводится? — голос из темноты глуховатый, низкий, без особой эмоции. Не испуг, не сочувствие, просто констатация факта. Деловитость.

Я безнадежно мотаю головой, хотя понимаю, что в этой тьме он может этого не видеть.

— Нет... Не заводится. Я, кажется, в кювет влетела...

— Влетела, это ты верно подметила, — в его тоне проскальзывает что-то, отдалённо напоминающее усмешку, но беззлобную. Словно взрослый констатирует очевидную оплошность ребёнка. — Давай, вылезай.