Онлайн книга «"Лучший" папа»
|
Поэтому пока эти двое не сговорились, показываю Малининой, где ванная. Одна есть и на первом, но там и так народу тьма. Надо маме сказать, что пора расширяться. А то полдома — кухня, полдома — небольшой зал и ванная. Спальни все на втором. Тесно! Запихиваю её в ванную и еле сдерживаюсь, чтоб не рассмеяться. Бомжонок. Натуральный. Пока она ворчит себе под нос, что слышно даже через дверь, спускаюсь и забираю у мамы одежду. Гляжу на халат в цветочек — такой ядрёный, что у двери не сдерживаюсь и откровенно хихикаю, представляя в этом Малинину. Помогите-е-е, я хочу увидеть её в этом… солидном халате! Ну, мама! Тебя бы тоже отчитать за такие покупки! Совсем вкуса нет. Хотя куда им тут в деревне выряжаться? — Я всё, — слышу из-за двери её звонкий голосок. Быстро она, всего пятнадцать минут там провела. Я уже настроился на целый час. — Вещи дадите? Приоткрываю дверь, невольно подглядываю. Малинина стоит растрёпанная и чистая: мокрые волосы прилипли к щекам и шее, на коже капли, щёки розовые от горячей воды. Пахнет гелем для душа. Моим. В большом банном полотенце она выглядит вдруг… по-другому. Сексапильно, чёрт возьми. Я сглатываю и отвожу глаза. Ладони вспотели, в животе мосты сводит. Протягиваю ей халат. И уже забываю, что собирался смеяться. Мысль сейчас одна: Открыть дверь. И накинуться. Ууу, чёрт. — Это что? — тянет время Малинка, семь раз взглядом обводя халат, будто он сейчас сам ответит. — Одежда, — сухо произношу, даже не моргнув. — Ренат Николаевич… — жалобно вытягивает, губы уточкой. — Я очень благодарна вашей маме за одежду, правда-преправда… но можно что-нибудь из вашего?.. Хватит мне на сегодня позора. Особенно в вашем лице. Моей одежды? А я и не сообразил. — Сейчас, — глухо выдавливаю и ретируюсь, будто от огня. Кидаю на кресло мамин халат и ныряю в чемодан. Нащупываю первую попавшуюся футболку и трусы. Ей как шорты будут, наверное. Нормально. Сойдёт. Возвращаюсь, будто по краю обрыва иду. Сердце бухает в горле. Стучу, приоткрываю дверь и, не поднимая глаз, протягиваю ей одежду. Господи… Да чтобы я — я! — лишился возможности подтрунить над девчонкой? Лишился. Всё потому, что взгляд зацепился за… эти её холмики, и мозг услужливо дорисовал: она, мокрая, в белой футболке… И всё, привет, шарики за ролики. Косой взгляд вниз, на собственный пах. И бью себя по лбу. Извращенец! Хожу по комнате из угла в угол, как зверь в клетке. Успокоиться. Просто успокоиться. Сжимаю волосы, чуть не рву на себе. Насильно представляю Киру в мамином цветастом халате, нелепо большом. Получается. Напряжение, слава богу, спадает. Фух… Плюхаюсь в кресло, вытягиваю ноги, и тут Малинкина выходит из душа: футболка до середины бедра, на голове чурбан из полотенца, как у маленького султана. Вот в нём и оставайся. Пожалуйста. Взгляд сам скользит по фигуре, предатель. Я тут же хватаю мамин халат и накрываю свой пах. Да что ж такое… Как подросток в период спермотоксикоза! — Фух… Спасибо вам огромное, — улыбается она, щёки румяные от пара, ресницы мокрые. — Я сейчас чуть-чуть волосы просушу и поеду. — Твоё право, — бурчу. Не стану расстраивать: ночью отсюда она вряд ли выберется. Утром — да, электричка, автобус, все дела. Ночью… гиблое дело. И где она тогда спать будет? Смотрю на свою кровать. |