Книга "Лучший" папа, страница 57 – Виктория Вишневская

— Правда-правда. Сейчас по делу поедешь.

Плюхаюсь обратно.

— Вот и подвох, — недовольно скрещиваю руки на груди.

— А ты что думала? Жизнь в шоколаде? Нет уж. Поднимаешь свою задницу, везёшь эти документы Ренату Николаевичу на подпись. Завтра с утра они должны лежать у меня на столе.

— Так он же в деревне…

— Ну да.

Это мне чего, к нему в деревню ехать? Он как себе это представляет? Ладно бы с утра! Но сейчас… Сколько там? Часа четыре-пять?

— Я не успею! — протестую и пытаюсь вразумить его.

— Как это? Заказываешь такси, едешь. Тут рукой подать — полтора часа. Вечером обратно, завтра с утра приходишь на работу. Ладно, ради такого дам тебе завтра выходной. Но после того, как документы привезёшь.

— Вы меня не любите, — щурюсь, принимая папку. И почему я должна плясать перед таким уродом, как он? Ах, да, я же на испытательном сроке и пока мне надо быть приличной девочкой. Терять работу перед школой нельзя. Моя дылда растет как на дрожжах, вечно надо то брюки новые, то рубашки.

— Надо заранее заботиться о людях, которые могут занять моё место, — мерзко улыбается.

Ах вот оно что… Льстит, гад.

— Боитеcь меня, значит.

— Малинина, время идёт, — поглядывает на наручные часы. — Вперёд!

Я резко встаю, уже на языке вертится весь мой шикарный словарный запас, который внезапно распустился буйным цветом, но не успеваю — шеф уже исчез в коридоре.

Стучу кулаком по столу.

Ну ничего, пожалуюсь я на тебя Лазареву. Младшему. Пусть Тим тебя уволит.

Отлично. Так и сделаю. Мысленно. Когда-нибудь.

Полтора часа дороги… Убейте меня. Но выбора нет. Вызываю такси. Первое. Второе. Смотрю, как на экране машинки ползают и исчезают.

Проходит полчаса. Один бедолага всё-таки соглашается везти меня в эту глушь. Дорога тянется так мучительно, что я уже хочу свернуть обратно.

На въезде в деревню водитель вдруг тормозит у… Пустыря? Тут просто прожженная солнцем желтая трава и дорога!

— Дальше не поеду.

— Как это? — тупо пялюсь на него. — Мне что теперь, пешком идти? Я на каблуках! — показываю на туфли и на свою розовую джинсовую юбку до середины бедра. — Я даже не знаю, куда!

— Навигатор говорит: прямо, потом налево возле магазина и снова прямо, пока дом не увидите. Он угловой.

— Зашибись ты придумал.

— Девушка, я не буду бить машину об их дороги! Всё! Вылезайте!

— Мудак, — пыхчу, вылезая из машины и глядя, как этот подонок вдавливает газ, а с моей карты чик-чик списываются деньги. Открываю навигатор, пытаюсь забить адрес, а там…

Ничего!

Интернета нет!

Ветер дергает край юбки, пыль забирается в нос, где-то глухо лает собака. Я стою посреди дороги, с папкой, прижатой к груди, и понимаю: приключения только начинаются.

Я чуть не вою прямо в голос. Горло сводит, руки трясутся. Но не успеваю и пикнуть, как резко замолкаю, прижимая к себе папку с документами, будто это бронежилет. Потому что на меня смотрит корова. Корова! На дороге!

Я начинаю быстро-быстро дышать. Воздуха не хватает, в голове мелькают двадцать ужасных сценариев: как эта корова несётся на меня и… всё.

А она стоит. Жует. Смотрит, как на телевизор.

Вдруг перестаёт жевать, поднимает морду, внимательно-внимательно на меня — хрясь — взглядом. Хвост замирает.

И я, от испуга, срываюсь с места прямо на каблуках.

Я не хочу-у-у умира-а-ать!