Книга Развод. (не) просто жить дальше, страница 79 – Алиса Верди

Всего ничего времени прошло, как контроль ослабил, а она уже выглядит как… вертихвостка какая-то, а не жена Баринова! Куда это годится?

Если мне нравится, так и другие могут внимание обратить — а это уже совсем ни в какие ворота!

Черт!

Нахожу другую фотку — с чашкой кофе в руках. Легкий свитер, взгляд в сторону.

Случайный кадр. Но в нем — стиль. Настроение. Настоящая женщина, блин. Не блогерская картинка, а живая.

Да и не только во внешности дело. Она вообще как-то изменилась. Внутренне. Как будто уверенней что ли стала.

Было бы с чего! Тоже мне — дизайнер нашлась!

Но подписчики у нее и правда растут с космической скоростью, а на ее странице я вижу, что она уже дает кому-то интервью, ее приглашают на мероприятия, рекламируют блогеры, и вот из последнего — приглашение на передачу на тв — какой-то не самый крупный канал, но все же…

Скриплю зубами. Кто бы мог подумать, что она так раскрутится? У нее уже подписчиков больше, чем у Карины. Повезло, конечно, это понятно, но…

Я читаю комментарии. Кто-то восхищается, кто-то задает вопросы, кто-то ругает, но большинству явно нравится и сама Настя, и то, что она делает.

Телефон звенит. Беру со стола, не глядя на номер:

— Да?

— Игорь, привет! — голос веселый, знакомый. Сашка. — Слушай, ты там сидишь, или уже поехал?

— Куда поехал? — не понимаю.

— Да блин… — в трубке раздаются какие-то помехи. — Ну ты не поверишь, кого я только что видел. В "Эль Гранде". Твоя жена.

Я в недоумении.

Что? Он про кого? Карина? Так она не жена мне. Ну не про Настю же! Хотя…

— Погоди, какая жена? Настя? Что она там делает?

— Не знаю. Сидит за столиком.

Я теряюсь.

Она обалдела что ли? Это модный и дорогой ресторан. Что Настя там забыла?

Она вообще не любитель ресторанов, тем более таких пафосных, как "Эль Гранде"... Она ж домашняя у меня — котлетки, борщи, пирожки…

И тут меня посещает неприятная догадка.

— Она одна?

— Не одна. С… Герасимовым, — отвечает Сашка.

Моргаю. Мне это ни о чем не говорит.

— Каким еще Герасимовым?

— Тем самым, блин! Я чуть со стула не упал, когда их увидел! Но они не одни. С ними еще двое.

Каким еще тем са…

Твою ж налево!!!

Я даже дышать забываю.

Да нет! Этого не может быть!

— Погоди, стой! — хриплю я. — Ты же не хочешь сказать, что это тот… который…?

— Да! Тот самый, говорю же!

У меня сердце проваливается куда-то в живот.

— Подожди. Ты уверен? — откидываюсь на спинку кресла. — Ты не путаешь?

— Уверен на все сто. И он такой, знаешь, доброжелательный весь.

Сердце пропускает удар.

— Ты уверен, что это она? — спрашиваю тихо.

Может, он обознался? Она ж изменилась и выглядит сейчас совсем по-другому.

— Уверен. И она, кстати, выглядит офигенно. Не узнал бы. Словно лет на десять моложе стала. И уверенная такая, держится… по-другому как-то. Не как раньше.

Я отключаюсь от разговора, даже не дослушав. Бросаю трубку. Сердце стучит в ушах.

Настя. Герасимов. Ресторан.

Не может быть. Кто-то ее туда пригласил? Или она сама? Но почему он? Он же даже мне не отвечал! Несколько месяцев я пытался выйти на его людей — и в никуда!

Да я все нервы на него потратил! Пытался и так, и эдак подобраться — и все впустую.

Он просто не берет со стороны. Все через своих. Ни откатов, ни заходов. Слишком чисто. Даже скучно. Но зато надежно, сука. Поэтому все к нему и ломятся