Книга Развод. Не время сдаваться, страница 2 – Оксана Рэй

На прикроватном столике лежит законченный шедевр. Ее открытка для папы. На ней изображены все мы: я, Поля и Сергей, держащиеся за руки под неестественно огромным солнцем. У папы из головы торчит фигурная завитушка, это, как объяснила мне Поля, его мысли утром о том, "Какая я у него умница".

— Сегодня я обещала сказку про принца, — говорю я, присаживаясь на край кровати.

— Нет, — шепчет она, и ее глаза становятся серьезными. — Про ту фею, что жила в саду из хрустальных цветов. Ты же помнишь, мы начали вчера.

Совсем уже потерялась.

— Да, конечно, про фею, — бубню себе под нос.

Ласково улыбаюсь ей, беру книгу с тумбочки и начинаю.

— Мам, — прерывает меня Поля, — а папа снова не придет, да?

— Папа работает… Видимо, очень много дел.

— Понятно, — она тяжело вздыхает, опускает глаза вниз и натягивает одеяло выше.

Я целую ее в лобик и продолжаю сказку с камнем на сердце.

Через время ее веки тяжелеют. Ее дыхание становится глубоким и ровным, а маленькая рука, до сих пор сжимавшая край моей кофты, наконец разжимается и безвольно падает на одеяло.

Я наклоняюсь и целую ее в макушку. — Спокойной ночи, моя фея, — шепчу я.

Только тогда я поднимаюсь и на цыпочках выхожу в гостиную. Сажусь на диван и взгляд сам находит на столе хрустальный шар. Рука сама непроизвольно тянется к нему. Все обязательно будет хорошо.

Слышу, как ключ поворачивается в замке. Тяжелые вздохи и шуршание в коридоре.

Через несколько минут он входит в гостиную, но как чужой. Уставший и немного нервный. Оглядывает комнату. Его волосы слегка растрепанные. — Я же сказал, не жди, — бросает Сергей, проходя мимо. Его взгляд скользит по мне не задерживаясь.

Он проходит мимо и несет с собой шлейф не только зимней свежести и его родного одеколона. Но и что-то чужое. Сладковато-приторное. Очень похожее на дорогие духи. Женские.

Внутри всё обрывается. Надеюсь, он просто был рядом с коллегой, а не терся об нее…

— Ужин... на плите, — выдавливаю я шепотом, ненавидя себя за эту автоматическую фразу. — Я ел, — отрубает он, даже не повернув головы.

Скидывает пиджак, тот падает на кресло, как тряпка. Пальцы нащупывают браслет часов. В свете гирлянд позолота бросает мне в лицо холодный, насмешливый блик.

Я сижу, сжимая в ледяной руке хрустальный шар, и смотрю, как мой муж исчезает в ванной. Не взглянув на елку. Не взглянув на меня.

Проходит несколько минут. Из кармана его пиджака доносится резкий, короткий виброзвонок.

Меня будто бьет током. Не надо. Не лезь. Но ноги несут меня сами. Заглядываю в телефон.

Дура.

Экран светится в темноте. Сообщение от “О.С.”.

Предпросмотр: "...милый, завтра в семь? Забронировала столик там, где ты просил… на мне будет твое любимое кружевное".

Мир не переворачивается. Он взрывается. Тысячью осколков, которые впиваются в меня, в мою душу, в мое сердце. Дышать нечем. Пароль... Пароль, день рождения Поли. Горькая желчь подкатывает к горлу. Он даже не стал его менять. Настолько ему все равно? Настолько в его мире я уже не существую и не представляю угрозы?

Лихорадочно открываю переписку. Листаю сообщения за сегодня, отправленные, когда я тушила это дурацкое рагу. Он: "После праздников всё закончу. Не могу больше жить в этой иллюзии". Она: "Хорошо. Скучаю по твоим рукам... Жду завтра. Целую".