Книга Ночной абонемент для бандита, страница 153 – Любовь Попова

— Домой.

— На тачке?

— Конечно. Думаешь, мне штраф выпишут? — он весело икает. — Было бы прикольно посмотреть на того гаишника.

— Стой. Я провожу тебя, а то еще не в тот подъезд зайдешь.

Мы спускаемся. В лифте стоит душный запах перегара. Выходим на улицу. Я в одной футболке, и мороз тут же бьет наотмашь, пробирая до костей. Резкая смена температуры дает в голову. Довожу этого пьяного гения до его машины. Он пытается попасть ключом в замок, тычет мимо, матерится сквозь зубы.

— Бля… сколько мы выпили? — бормочет он.

— Слабовато ты держишься. Тебе еще учиться и учиться.

— Тебе тоже… Есть таблетка от головы? Раскалывается, — он наконец открывает дверь и падает на сиденье.

— Жди здесь.

Я щелкаю брелоком своей машины, стоящей в паре метров. Подхожу к водительской двери, чтобы достать из бардачка обезболивающее. Рука ложится на ручку, тянет её на себя. Металлический щелчок замка.

В следующую секунду мир перестает существовать.

В ушах взрывается оглушительный звон, который мгновенно перекрывает все звуки. Меня отбрасывает назад, как тряпичную куклу. Я не чувствую удара об асфальт — только дикий, нечеловеческий жар, который впивается в половину лица.

А все о чем я могу думать. Оля…

Я не успеваю даже глаза закрыть, чтобы наконец поставить точку в этом бесконечном, выматывающем вечере. Трель дверного звонка ввинчивается в тишину, заставляя вздрогнуть.

Что-то забыл? Или, может, нашел повод, чтобы всё-таки остаться и превратить эту ночь в очередное поле битвы? Или — чем черт не шутит — решил сказать, что между нами всё кончено? Нам обоим давно пора оборвать эту связь, но он продолжает тянуть время, мучая и себя, и меня.

Звонок повторяется — настойчивее, требовательнее. Я тяжело вздыхаю, нащупываю босыми ногами тапочки и плетусь в прихожую.

Дергаю дверную ручку резко, с накопленной за день злостью.

— Ну что еще?! — выкрикиваю я, даже не глядя на того, кто стоит на пороге.

И только спустя секунду до меня доходит: передо мной не Рустам. На пороге стоит моя сестра, Аня. Она замирает, удивленно вскинув брови.

— Достают рекламщики? — она тепло улыбается и, не дожидаясь приглашения, крепко обнимает меня.

От неё пахнет дорогим парфюмом и свежестью. В руках у неё шуршат картонные пакеты с логотипами известных брендов — Аня никогда не возвращается из поездок с пустыми руками. Это её способ проявлять любовь — через осязаемые, красивые вещи.

— Вроде того. Извини. Привет, — я отступаю, пропуская её внутрь. — А чего не позвонила?

— Потому что до президента дозвониться проще, чем до тебя, Оль.

Я бросаю взгляд на мобильный телефон в коридоре. Наверное Рустам по привычке отключил звук, когда пришел, чтобы никто не смел врываться нам мешать.

— Извини, закрутилась. Куда на этот раз ездили?

— В Италию. Зря ты со мной не поехала, там сейчас божественно.

— Жара, толпы туристов… ты же меня знаешь. Я бы только ныла, — я прохожу на кухню и ставлю чайник.

Аня садится за стол, грациозно поправляя волосы. Она наблюдает за мной слишком внимательно, этим своим «профессорским» взглядом, от которого не скрыться.

— Как выступление? — спрашиваю я, чтобы отвлечь её.

— Отлично. Но знаешь… — вдруг говорит она. — Ты выглядишь иначе.

— Поправилась? — я пытаюсь отшутиться, насыпая заварку в чайник.