Книга Шёлковый переплёт, страница 23 – Натали Карамель

Звуки мира стали приглушенными, отдаленными, как будто она стремительно уходила под воду. Грохот, крики, шум дождя — все это тонуло в нарастающем гуле в ушах, который был похож на ветер в пещере.

Она не чувствовала боли. Ни страха. Только странное, почти невесомое ощущение стремительного падения, полета. Ее душа, освободившись, летела в эту белую, беззвучную, бесконечную пустоту, которая манила и пугала одновременно. И в этом полете не было одиночества. Было предвкушение долгожданной встречи.

И перед самой темнотой, в самый последний миг, когда сознание готово было погаснуть, белизна перед глазами сжалась, сфокусировалась, обрела черты.

Его лицо. Не расплывчатое, не полупрозрачное. Ясное, четкое, реальнее всего, что она видела в жизни. Оно было так близко, что она, казалось, могла ощутить его дыхание. В его глазах не было ни грусти, ни тоски. Было лишь безмерное облегчение и тихая, всепоглощающая радость. Такая радость, которая бывает только после долгой, мучительной разлуки, когда, наконец, видишь родное лицо.

«Наконец-то», — прошептало ее сознание, угадывая слово по его губам.

И тьма нахлынула, мягкая и безразличная, унося ее душу из одного мира в другой. Точка разлома была пройдена.

Первым пришло обоняние. Не едкий дух гари, бензина и пота, не аромат кофе из автомата, как в больнице, и даже не сладковатый запах крови, которого она подсознательно ждала. Нет. Это был запах старого, сухого дерева, теплого пчелиного воска и легкий, едва уловимый цветочный аромат, похожий на смесь меда и спелого абрикоса — османтус. Воздух был неподвижным, густым и на удивление чистым. Ни пыли, ни запаха чужого пота, ни затхлости старого холодильника. Это была чистота иного порядка — ритуальная, почти стерильная. Ничего общего с воздухом, которым она дышала последние восемнадцать лет.

Потом пришло осознание тела. Она лежала на чем-то очень твердом. Тонкий матрас почти не смягчал жесткую поверхность. Спину облегала прохладная, невероятно гладкая ткань — шелк. Но он был не на ее коже. На ней было что-то длинное, многослойное, сковывающее движения. Тяжесть одеяла и собственного наряда давила на грудь, как будто ее заживо похоронили под слоями чуждой роскоши. Когда она попыталась пошевелить ногой, ткань тяжело зашуршала. Это был не привычный шелест хлопка, а бархатистый, глубокий звук, говоривший о дорогой, тяжелой материи, недоступной в ее прошлой жизни.

Она медленно, с трудом разлепила веки. Ожидала увидеть белый потолок больницы или хотя бы знакомую трещинку на штукатурке своей квартиры. Но над ней был потолок из темного, почти черного дерева, с массивными резными балками. Свет проникал в комнату не через привычное окно, а сквозь какие-то бумажные панели в деревянной раме, отбрасывая на пол причудливые, размытые тени. Она инстинктивно потянулась мысленно к тумбочке, где должен был лежать ее телефон с будильником, но наткнулась на пустоту. Не физическую, а ментальную. Привычных ориентиров не существовало. Она судорожно попыталась вспомнить планировку своей панельной многоэтажки, но мысленный образ рассыпался, не в силах пробиться сквозь реальность этой комнаты.

Паника, тихая и звенящая, начала подниматься из глубины. Она села. Голова закружилась, но это было не похоже на дурноту или похмелье. Это было ощущение смещения, будто ее мозг пытался встать на место в черепе, который ему не принадлежал. Она чувствовала себя чужим программным обеспечением, загруженным в несовместимое оборудование. Сигналы от нервных окончаний приходили иные, мышцы реагировали с непривычной скоростью, даже сердце билось как-то по-другому — быстрее и звонче. Ее сознание, привыкшее к телу тридцативосьмилетней замученной женщины, билось в клетке этого молодого, незнакомого тела, как бабочка в банке.