Книга Шёлковый переплёт, страница 14 – Натали Карамель

И она. Рита. Пока еще — «никто». Она намеренно отстала, давая себе несколько секунд просто постоять и вдохнуть. Она сознательно отстала, давая себе несколько секунд просто постоять и вдохнуть, отодвинуться от этого микросоциума, который уже пытался на нее давить.

Контрасты обрушились на нее, смывая остатки московской апатии. Первое, что она услышала – это звуки. Не грохот и ругань, а мелодичный, почти инопланетный щебет. Нежные, как капель, сигналы светофоров. Стремительная, отрывистая корейская речь, похожая на стрекот цикад. И откуда-то из глубины улицы — незнакомая музыка, где электронные биты сливались с печальным звуком традиционной флейты.

Воздух был густым коктейлем. Пряный, обжигающий дух ттокпокки, сладковатый запах хоттока с уличной тележки, насыщенная горчинка кофе из бесчисленных кофеен и подводный, глубокий поток — имбирь, чеснок, ферментированная соя. Никаких следов подъездной сырости, столовской пищи и привычного одеколона Дмитрия.

Она вдыхала полной грудью, и каждый новый аромат был как удар по старой, затхлой памяти. Он вытеснял ее, заполнял легкие и мозг новой информацией, на которую не было готового ответа, и это было восхитительно.

Она ловила себя на том, что пытается разложить этот воздух на знакомые составляющие — вот это похоже на корицу, а это — на жареный лук. Но ничего не выходило. Это был принципиально новый, неразложимый на элементы вкус свободы.

Глаза разбегались. Стеклянные небоскребы, упирающиеся в небо, с гигантскими неоновыми иероглифами, соседствовали с низкими, почти игрушечными домами с изогнутыми черепичными крышами. Повсюду — безупречная, почти стерильная чистота.

И люди... Они были одеты с такой тщательностью, будто каждый день выходили на подиум. Даже пожилые женщины в ярких кофточках и с безупречными стрижками выглядели как с обложки журнала.

Рита невольно посмотрела на свое отражение в стеклянной стене — простая футболка, поношенные джинсы, сумка через плечо. И, странное дело, здесь, в этой толпе, ее «несоответствие» не вызывало стыда, а ощущалось как естественная камуфляжная окраска туриста. Она была частью пейзажа, но не его оценивающей частью.

Рита поймала на себе быстрый, заинтересованный взгляд мужчины в деловом костюме, и по ее щекам разлилась краска. Неловкость и… давно забытый проблеск чего-то, что когда-то было уверенностью в своей привлекательности.

«Никто меня здесь не знает. Никто не ждет, что я буду готовить ужин, стирать или проверять уроки. Я — просто невидимка. Призрак, который может просто смотреть, слушать и чувствовать. Какая же это роскошь — быть невидимкой!

Я могу смотреть на небоскребы и не думать о том, сколько стоит квадратный метр. Я могу слушать музыку и не гадать, не мешаю ли Диме смотреть футбол.

Я могу чувствовать голод, и это будет мой голод, а не сигнал к тому, что пора кормить семью. Я могу есть одну кимчи, если захочу, и никто не скажет: «Опять эта твоя бурда?» Я могу молчать целый день. Или петь. Мне не нужно ни перед кем отчитываться. Я — чистое восприятие».

Она мысленно представила свою московскую кухню, и образ этот был плоским и беззвучным, как выцветшая фотография. А здесь, на улице Сеула, все было объемным, цветным, стереофоническим. Она не просто видела и слышала — она ощущала жизнь всей поверхностью кожи.