Книга [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5, страница 79 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Канистра стукнула о рифлёный настил. Глухой звук, негромкий, но в тишине десантного отсека он прозвучал как приговор. Двадцать литров. Радиатору «Мамонта», который перегревался после одиннадцати часов безостановочного хода, нужно было минимум пятнадцать, чтобы не закипеть на следующем перегоне. Оставалось пять. На восемь человек, один троодон и неизвестное количество часов до «Востока-5».

Док уже был рядом с Фидом, который сполз на скамью, и толстые пальцы медика расстёгивали разорванный комбинезон, осматривая глубокие борозды на бронежилете.

Когти мутанта вспороли кевларовую ткань в четырёх местах, и в самой глубокой борозде проглядывала белёсая подкладка последнего слоя. Ещё миллиметр. Один миллиметр кевлара между хитиновыми лезвиями и синтетической кожей Фида.

— Повезло, — сказал Док, ощупывая борозды с профессиональным интересом человека, который видел и хуже, но не часто. — Ещё чуть-чуть, и я бы тебе сейчас не рёбра осматривал, а кишки заправлял.

Фид не ответил. Он сидел, привалившись к переборке, и его трясло. Мелкой частой дрожью, которая шла из глубины грудной клетки и расходилась по телу волнами. Адреналиновый отходняк, знакомый каждому, кто побывал в ближнем бою, и лечится он только временем и дыханием.

Алиса подсела ко мне. Её маленькие руки нашли наплечник «Трактора», и пальцы осторожно прощупали бронепластину, на которой дымилась чёрная слизь. Мутант, которого я швырнул обратно в бункер, оставил подарок.

Слизь Улья, маслянистая, тёплая, с кислым запахом, впиталась в микротрещины керамического покрытия и медленно разъедала верхний слой.

— Снять нужно, — Алиса говорила тихо, деловито, как говорят хирурги, когда описывают проблему, которую ещё можно решить. — Если проест броню до синтетики, пойдёт в кожу. Потом в мышцу.

— Потом, — сказал я. — Позже.

Потому что сначала нужно было закончить другое.

Фид поднял голову. Его рука полезла в подсумок на бедре, пальцы зарылись в ткань, и наружу появились остатки трофейной рации. Раздавленный чёрный корпус, расколотые микросхемы, мёртвый красный диод. Фид держал эту горсть электронного мусора на раскрытой ладони и смотрел на неё, как смотрят на пистолет, из которого только что чуть не застрелили друга.

— Командир… — голос надломленный, севший, голос человека, который знает, что виноват, и ждёт наказания, которое заслужил. — Это я. Из-за этого куска пластика мы чуть не легли там все.

Он поднял глаза на меня. В них стояло то, что я видел на лицах молодых сапёров, когда они допускали ошибку на разминировании и выживали по чистой случайности. Готовность принять любой приговор.

Я не стал орать. Крик на подчинённого после боя означает одно: командир не контролирует себя. А командир, который не контролирует себя, не контролирует ничего.

Медленно отстегнул пустой магазин ШАКа. Щёлк. Вытащил его из приёмника и положил рядом с собой на скамью. Лёгкий стук металла о металл. Пустой магазин, в котором ещё десять минут назад было двадцать патронов, а теперь осталось четыре. Шестнадцать двенадцать-семь, потраченных на прорыв через бункер, который не пришлось бы прорывать, если бы в подсумке Фида не лежал кусок корпоративного пластика с аварийным протоколом.

Я посмотрел на Фида. Устало. Жёстко. Без злости, потому что злость пришла и ушла ещё там, в бункере, когда рация загремела на весь зал, а сейчас осталась только усталость и та ледяная ясность, которая приходит после, когда адреналин сгорел и мозг снова работает на холодном расчёте.