Книга Вторая жена. Опасный развод, страница 39 – Ася Исай

— Он не посмеет, Вик. Вы с Камилем в безопасности, — говорит тихо, прислонившись к моему плечу лбом. И единственное, чего я сейчас хочу, — запустить пальцы в его густые волосы.

Я киваю не оборачиваясь. Горло сжимается так, что трудно дышать.

— Он… он угрожал тебе? — голос мой звучит глухо, словно доносится издалека.

— Пытался. Но выглядит это жалко, — Рустам вздыхает, и я слышу усталость в его голосе.

— Я не вернусь, — шепчу я, и слова вырываются сами, твёрдые и чёткие, несмотря на дрожь в теле. — Никогда. Я лучше умру, чем вернусь к нему.

— Ты не вернёшься, — говорит он. — Обещаю. Я не дам им тебя забрать. Ни тебя, ни Камиля.

— Я боюсь, — выдыхаю я. — Ты не знаешь, на что они способны. Они не остановятся. Никогда.

Рустам разворачивает меня к себе лицом. Наши взгляды встречаются. Его глаза тёмные, серьёзные, но в них плещется решимость, упрямство, готовность защищать.

В его объятиях тепло, уютно, надежно…

— Мы будем готовы. Я не оставлю тебя одну. Понимаешь?

Я киваю, но страх не уходит. Он сидит внутри, тяжёлым камнем на дне желудка, и я знаю — это ещё не конец. Это только начало.

Следующий день проходит в напряжённом ожидании. Рустам не уходит из дома. Я стараюсь вести себя спокойно при Камиле, играю с ним, читаю книжки, но внутри не утихает паника.

К вечеру, когда я укладываю Камиля спать, телефон вибрирует на столешнице короткими, настойчивыми толчками, словно живое существо, требующее внимания. Рустам дал мне новый, чтобы я всегда была на связи, даже если он уезжает по делам.

Но все равно каждый раз, как он начинает звонить, ладони холодеют. Номер незнакомый, но внутри что-то сжимается в тугой, холодный узел. Я знаю. Я просто знаю, кто это.

Рука тянется к телефону сама, пальцы дрожат, когда я поднимаю трубку к уху. Молчу. Жду.

— Ну здравствуй. Жена. — голос Тиграна разбивает тишину. Низкий, хрипловатый, с едва сдерживаемой яростью. — Ты правда думала, что сменишь номер, и я тебя не найду?

Воздух застревает в горле. Комната вокруг меня словно сжимается. Стены надвигаются, медленно, неумолимо, норовят раздавить, превратить в ничто. В ушах морскими волнами шумит кровь. Глухо, тяжело, как прибой перед штормом.

Я стою посреди спальни, сжимая телефон так крепко, что экран впивается в ладонь. Номер неизвестный. Но голос — этот голос я узнала бы из тысячи.

Тигран.

— Откуда у тебя мой номер? — выдавливаю я, и голос звучит чужим, сдавленным, как будто кто-то другой говорит моими губами.

Он смеется. Коротко, зло, и этот смех пробегает по позвоночнику ледяной иглой.

— Ты серьезно? — в его голосе слышится насмешка, презрение. — У меня есть связи везде. Ты забыла, с кем связалась? Думаешь, твой щенок сможет тебя защитить? Или этот урод, Амир? Нет, детка. Ты выбрала слабую сторону.

Упоминание Рустама и его брата заставляет меня вздрогнуть так резко, что телефон чуть не выскальзывает из руки. Тигран произносит его имя с такой ненавистью, что я физически ощущаю эту злобу. Как холодное лезвие у горла, давящее, грозящее перерезать дыхание в любую секунду.

Я отступаю на шаг назад, натыкаюсь спиной на край кровати, опускаюсь на нее, потому что ноги больше не держат. В груди колотится сердце. Быстро, судорожно, словно пытается эвакуироваться наружу. Во рту пересохло, язык прилип к нёбу.