Книга По ту сторону свободы, страница 77 – Анна Бойцан

— А вы любите гулять ночью? — слова сорвались с языка неожиданно для неё самой.

Он усмехнулся:

— Ну, когда есть вдохновение — да. Иногда даже наброски делаю, на ходу. Вы тоже?

— Иногда, — уклончиво ответила она, на мгновение прикрыв глаза. Перед мысленным взором вспыхнула другая ночь — холодная, насквозь пропитанная чужой кровью.

— А картина... — она резко перевела тему. — Что вы о ней думаете?

— Великолепное состояние для своего возраста. Есть с чем поработать, но базовая структура сохранена. Я бы начал с рентгена, посмотреть, как ведёт себя подслой. Но ты здесь главная, конечно. Можно ведь на «ты»?

— Да, конечно, так будет удобнее. Мы можем обсудить план вместе. Важно не только сохранить, но и не исказить. Иногда «чистота» убивает душу полотна.

Он кивнул с тем самым сияющим выражением, которое бывает у людей, когда они находят родственную душу по ремеслу.

— Я чувствую, мы сработаемся, — сказал он. И это прозвучало искренне.

Лив кивнула, снова глядя на картину. Она почувствовала, как напряжение в плечах чуть-чуть сползает. Здесь было тихо. Безопасно. Без лишних взглядов, приказов, криков боли, шагов за спиной.

Но в кармане пиджака ощущался ледяной металл — телефон, в котором, она знала, уже сейчас мог быть десяток сообщений.

Её пальцы сжались на ткани.

Она не знала, как долго продлится это ощущение света.

Но пока оно было — она хотела его удержать.

* * *

Рабочий день подходил к концу. В галерее воцарялась непривычная тишина, словно сами стены выдыхали вместе с уходящими людьми. Лив выключила настольную лампу, провела рукой по столу и вышла на улицу, обхватив себя руками — ветер взвыл, усиливаясь. Небо тяжело нависло над городом, с рваными серыми кляксами облаков, подрагивающими от глухого грома где-то вдалеке.

Гроза. Опять.

Она остановилась у крыльца, впиваясь взглядом в переулок. Ветер хлестал по лицу, запутывался в волосах, поднимая в воздух пыль, и всё это было до жути знакомо.

Именно так начиналась та ночь.

Когда она вышла из галереи, поздно, позже обычного.

Когда забыла заказать такси и подумала: «Пройду немного пешком, нет времени на долгое ожидание.»

И пошла. Ветреная ночь.

Скрип расшатанных фонарей.

Первый, резкий хруст шагов за спиной.

Она сжала ремень сумки в пальцах.

«Если бы тогда я просто вызвала такси... я бы не узнала?»

Не узнала бы, что в этом городе существуют те, кто пьёт кровь.

Кто живёт веками. Кто пытает, убивает, скрывается, договаривается, управляет, как невидимые кукловоды.

Не узнала бы ужаса, крови, страха, подземелий, криков.

Но — не узнала бы и его.

Не узнала бы Дориана.

Не чувствовала бы его руки на своей щеке.

Его поцелуев. Его взгляда, который пронзал насквозь, но не уничтожал.

Хорошо это... или плохо?

Она медленно выдохнула. Хорошо.

Потому что даже во всём этом безумии он — был. А значит, всё имело смысл.

В этот момент с другой стороны парковки щёлкнули замки машины.

Виктор — с рюкзаком за спиной, не спеша сел в старенькое авто.

Машина была винтажной, вишнёвая, слегка облезлая, но с каким-то своим шармом — словно принадлежала человеку, который не ищет смысла в новом, а находит красоту в отпечатках времени. Даже фары у неё были округлые, будто глаза добродушного робота.

Лив почти улыбнулась.

Но взгляд её намертво прилип к троим.