Книга Партизаны, страница 55 – Алистер Маклин

— Просто спросила Йосипа, – улыбнулась Зарина.

— Что ж, неплохо. Наверняка для тебя это стало потрясением. В смысле, ты ведь думала, будто он работал уборщиком?

Она перестала улыбаться, едва заметно покраснев:

— Вовсе я такого не думала. Но зачем вы солгали?

— На самом деле это не ложь, а всего лишь мелочь. Просто Джордже не любит хвастаться своими скромными академическими достижениями. Он так и не достиг головокружительных высот вроде диплома по экономике и политике Каирского университета.

Зарина снова покраснела, на этот раз заметнее, и улыбнулась, пусть тоже слегка:

— Я даже не защитила диплом. Так что не заслужила такого к себе отношения.

— Верно. Извини.

Она повернулась к Джордже:

— Но что вы делаете… в смысле, как простой солдат…

Стоявший за стойкой Джордже с достоинством выпрямился:

— Я весьма непростой солдат.

— Да. Но я имела в виду – декан, профессор…

Джордже с грустью покачал головой:

— Никто еще не выигрывал сражений, швыряя во вражеские окопы плюсквамперфекты сослагательного наклонения.

Зарина уставилась на него, затем повернулась к Петерсену:

— О чем это он?

— Вернулся в академическую стихию.

— Куда бы мы ни ехали, – убежденно заявила она, – сомневаюсь, что мы доберемся до места. Вы сумасшедшие. Оба. Полностью чокнутые.

Когда Петерсен проснулся, часы показывали полчетвертого утра. Часов он видеть не мог, потому что, когда ложился, погасил свет. Странно, но свет горел, хотя его разбудил не свет, а что-то твердое и холодное, приставленное к его правой скуле. Стараясь не поворачивать голову, Петерсен перевел взгляд на сидевшего на стуле рядом с кроватью человека с пистолетом в руке. Тридцать лет с небольшим, ладно скроенный серый костюм, аккуратно подстриженные черные усы в стиле Рональда Колмана^[9] довоенных времен, обворожительная улыбка и очень светлые, ледяные голубые глаза. Медленно протянув руку, Петерсен мягко отвел в сторону приставленный ствол.

— Обязательно нужно тыкать этой штукой мне в голову? Когда с вами трое таких же, как вы, вооруженных бандитов?

В номере действительно были еще трое. В отличие от их предводителя, выглядели они неряшливо и зловеще, в чем-то смутно напоминавшем военную форму. Впрочем, внешность мало что значила, учитывая, что каждый держал в руке пистолет.

— Таких же? – Человек на стуле обиженно поморщился. – Меня вы тоже считаете бандитом?

— Только бандиты приставляют пистолет к голове спящего.

— Да бросьте, майор Петерсен. У вас репутация крайне опасного и весьма жестокого человека. Откуда нам знать, что вы не держите заряженный пистолет под одеялом?

Петерсен медленно вытащил правую руку из-под одеяла и показал пустую ладонь.

— Он у меня под подушкой.

— Ах вот как. – Незнакомец убрал оружие. – Уважаю профессионала.

— Как вы вошли? Дверь была заперта.

— Синьор Пияде оказал нам все возможное содействие.

Пияде – это была фамилия Йосипа.

— Что, правда?

— В наше время никому нельзя доверять.

— Это я уже выяснил.

— Начинаю верить тому, что о вас говорят. Вы ведь совсем не взволнованы. Вам что, не интересно, кто я такой?

— Зачем мне это? Вы мне не друг. Все остальное не имеет значения.

— Может, я и не друг. А может, наоборот. Если честно, пока не знаю. Я майор Чиприано. Возможно, вы обо мне слышали.