Книга Бывшие. За пеленой обмана, страница 69 – Ольга Гольдфайн

Плохо стал смотреть за собой? Жанна в больнице и некому почистить его одежду? А может, торопился спасти дочь и бежал к машине, не разбирая дороги?

Я готова крутить в голове любой бред, лишь бы не думать о том, что Надя пропала.

— Вероника, смотри внимательно! Узнаёшь кого-нибудь? — Назар разворачивает меня в сторону экрана.

Его пальцы тёплые, уверенные, держат мою ладонь за запястье и не отпускают, пока я не вижу кадры: дети бегают, воспитательницы стоят, разговаривают.

Приближается мужчина, Надя бежит ему навстречу, смеётся.

Ладони сжимаются, сердце как молот. Мужчина подхватывает дочь на руки, что-то ей говорит. Надя кивает. А у меня внутри разрывается снаряд и разносит внутренности на куски: я знаю этого человека.

Камера фиксирует его профиль, силуэт, походку — Астахов.

Грёбаный Лёня Астахов, «друг семьи», влюблённые в меня приколист-сисадмин.

Тот, кто утыкал мою квартиру камерами и наблюдал каждый вечер бесплатный стриптиз.

Отморозок без стыда и совести. Псих, что так искусно притворялся нормальным.

И моя дочь уходит с чужим человеком…

— Это Астахов… — шепчу бескровными губами и едва двигаю онемевшим языком.

— Кто? — наклоняется ко мне Прокудин, заглядывая в глаза и словно не веря тому, что услышал.

— Лёня. Астахов. Это он увёл Надю…

Назар дёргается как от удара током. Вжимаю голову в плечи, словно боюсь, что он меня ударит.

Это ведь я познакомила Астахова с дочерью, дала возможность им сблизиться, стать друзьями…

Это я во всём виновата…

На секунду воцаряется тишина. А потом Назар взрывается.

— Чёрт! — он отшвыривает стул, удар ногой по стене, звук глухой, тяжёлый, как его дыхание. — Ублюдок… Когда мы его найдём, сам оторву башку. Вот этими голыми руками!

Он вытягивает ладони вперёд и трясёт или перед моим лицом.

Слова железными обручами сжимают мне голову.

Боль в виске становится невыносимой. Я осторожно прикладываю к коже холодные пальцы, но мигрень как реакция на стресс уже взяла меня в свои тиски.

Когда мы выходим из здания детского сада, подъезжает отец.

Люди в форме следуют с ним рядом, кинолог ведёт собаку на натянутом поводке. Нос овчарки погружён в землю, шерсть блестит.

Возле ворот собирается толпа, новость разлетелась молниеносно. Родители детей, тревожные лица с телефонами, страх, который переплавляется в единый нерв города на этот вечер.

Назар оборачивается ко мне. Его лицо — без маски, открытое: усталость, решимость, некая грубая человечность.

Он берёт меня под руку, как будто боясь, что я опять провалюсь в пучину паники.

— Пойдём, — говорит он, — сейчас ещё раз придётся пересмотреть камеры. Полиция должна зафиксировать и изъять запись.

Киваю, и в этот момент понимаю — моё прежнее «я», которое металось между отталкиванием и зовом, разрывалось, как старая ткань, сдалось под натиском обстоятельств.

Я хотела Прокудина и проклинала его. Боялась и надеялась.

Но сейчас, когда Надя в руках Астахова и каждая секунда мерцает как нож, эти игры не имеют значения.

Смысла имеет только одно: вернуть дочь домой.

Отец останавливается, жмёт руку Назару, на меня не смотрит. Знакомит Прокудина с полицейскими. Они тихо переговариваются, оперативник что-то говорит кинологу, тот уходит с собакой в машину. Сегодня помощь умного пса не понадобится.

Мы возвращаемся к мониторам.