Книга В постели с бандитом, страница 36 – Ая Кучер

Он сжимает мою грудь, срывает стон с моих губ, и я теряю контроль. Жар скапливается внизу живота, там, где его пальцы скользят вниз…

Я вскрикиваю, выгибаясь, когда он касается моего клитора. Ласкает везде. Каждая клеточка тела сжимается в ожидании касаний.

С каждым диким толчком я всё сильнее тянусь к нему, будто тело само знает чего хочет.

— Мансур, — выдыхаю я, запрокидывая голову, впиваясь пальцами в его плечи.

Он лишь толкается медленно, мучительно сладко, продолжая ласкать моё лоно — не так, чтобы отпустить, а так, чтобы держать в аду.

Он тянет. Нарочно. Будто играет со мной, с моим телом, с моим желанием, как с проводами под напряжением.

— Скажешь? — рычит, надавливая пальцами чуть сильнее. Прямо в точку.

Я всхлипываю.

— Да, — выдыхаю. — Да… Пожалуйста…

Он делает два резких, почти звериных толчка, и добавляет одно извивающееся движение пальцами.

И этого… Хватает.

Меня разрывает. Внутри всё сжимается, сокращается, как будто разряд молнии пронзает меня от копчика до губ.

Я стону, стону до хрипоты, не узнавая собственный голос, — и срываюсь. Весь мир исчезает.

Оргазм прокатывается под кожей, сжигая всё лишнее. Оставляет только безумную, тягучую эйфорию.

Каждая клетка дрожит, пульсирует, будто не знает, как вернуться к обычному дыханию.

Матрас прогибается под его весом, и я чувствую, как простыня натягивается, как кожа на бедре касается его.

И от этого касания снова внутри будто что-то подаётся — дрожит, откликается.

Господи, что я сделала? Что, чёрт возьми, я натворила?

Я переспала с ним. С этим человеком, которого боялась до одури. С тем, кто когда-то сломал мне жизнь.

Снова!

И если раньше я была просто глупой, влюблённой девчонкой, которая верила каждому слову, ловила каждый его взгляд…

То сейчас — нет. Сейчас я знала, кто он. Знала, на что способен. И всё равно легла под него.

Я не могу себя простить. Всё внутри клокочет от стыда, от злости, от какого-то тошнотворного осознания: он всё ещё имеет надо мной власть.

Я резко выдыхаю и соскальзываю с кровати. Ноги подкашиваются, мышцы отзываются слабостью и тупой, ноющей болью.

Бёдра ломит, между ног жжёт, как после пожара. Каждое движение — будто по тонкому льду, но я иду.

Хватаю край одеяла, стараюсь стянуть его, прикрыться, хоть как-то спрятать себя от его взгляда. Мне хочется исчезнуть.

Но одеяло не двигается. Я дёргаю сильнее — бесполезно. Рука Мансура уже на ткани, крепкая, уверенная, будто стальная.

Мужчина смотрит на меня так, будто моя обнажённая кожа — не просто тело, а вызов.

Взгляд скользит медленно, лениво, но в нём пульсирует голод, такой животный, что дыхание перехватывает. И это пугает.

Потому что он не выглядит удовлетворённым. Мансур выглядит так, будто только начал.

Я прикусываю губу, чувствуя, как щёки вспыхивают. Шумно сглатываю, стараясь хоть как-то выровнять дыхание, но бесполезно — грудь всё равно поднимается слишком резко, а кожа горит под его взглядом.

Боже, Мансур ведь только что был во мне, и всё равно смотрит так, будто готов снова.

Я обхватываю себя за плечи, пытаюсь хоть как-то прикрыться. Неловкость разливается горячими волнами.

Я ведь не девчонка — видела тело, училась, чертила анатомию на муляжах, проводила практику. Но сейчас…

«Ты должна быть холодной в любой ситуации. Уважение начинается с дистанции».