Книга В постели с бандитом, страница 37 – Ая Кучер

Да, фрау, спасибо. Только вот с Мансуром дистанции не существует. Её невозможно удержать.

Я нервно оглядываюсь, ищу хоть что-то, чем можноприкрыться. И тогда замечаю на полу рубашку.

Не помню, когда он её снял. Вообще ничего не помню.

Всё слилось в одну пульсирующую бурю — поцелуи, кожа, его запах, руки, давление, голос, от которого перехватывает дыхание.

Я наклоняюсь, хватаю рубашку. Пальцы дрожат. Ткань тёплая — будто хранит его тепло. Я натягиваю её на себя, и сердце срывается в бешеный ритм. Рубашка пахнет им.

— Думаешь, это поможет? — голос Мансура ленив, тягуч, как мёд, только ядовитый.

Он растягивается на кровати в полный рост, не утруждая себя тем, чтобы хоть чем-то прикрыться.

— Не тешь себя иллюзиями, Мили.

— Это компенсация, — отзываюсь с вызовом. — Моё платье пострадало из-за тебя.

— Твоё? Тебе здесь ничего не принадлежит. Всё, что здесь есть, — это я тебе даю. Привыкай к этому.

Я будто теряю опору на секунду. Всё внутри замирает, скручивается в тугой узел. Его слова проникают глубже, чем нужно, оставляя болезненное эхо.

Я же всего лишь игрушка. Вещь, которую он перетаскивает с места на место.

Горько. До тошноты. До боли в горле.

А чего ты, дура, ожидала? Что он после секса станет добрым? Нежным? Что обнимет, скажет, что всё хорошо?

Это Мансур. Ублюдок, который ломает людей в качестве хобби.

Я чувствую, как жжёт глаза, как внутри всё клокочет. Но я сжимаюсь ещё сильнее, держу оборону, хотя она уже трещит.

— Итак, — голос Мансура становится жёстче, с нажимом. — Я не слышу, чтобы ты рассказывала.

— Я… — язык заплетается.

— Ты обещала, Мили. Или если это попытка снова заскочить на мой член — мимо. В этот раз допрашивать я буду иначе.

Я сжимаюсь, будто слова Мансура обрушились на меня не просто звуками, а ударами.

Страх медленно поднимается от живота вверх, заполняет грудь, сдавливает горло.

Я кутаюсь в его рубашку, прячу руки в рукавах, будто они могут меня защитить.

Я отхожу к окну, как можно дальше. Становлюсь у подоконника, вжимаюсь в него бёдрами. Воздух снаружи кажется холоднее, но он не спасает.

Я не знаю как сказать. Не знаю, с чего начать. Но понимаю — выбора нет. Мансур получит своё.

Всегда получает.

— Мужчина… — выдыхаю я, сглатываю, чувствую, как внутри всё сжимается. — С ожогом на руке. Он был там. Я его узнала. И поэтому поняла, что это за мной.

— Имя, — Мансур подаётся вперёд.

— Я не знаю! Послушай,я не какая-то шпионка мирового класса, ладно? Не агент под прикрытием, не аналитик, у которого в голове база данных! Я просто… Я делаю, что говорят. Мне дают инструкции — я выполняю. Всё.

— И ты пыталась залезть в офис Варвара.

— Пыталась. Но меня поймали. Сразу. Я даже не шестёрка. Я хуже. Я просто пешка. Бессловесная, удобная. Я просто делаю то, что приказывают. То на границе посмотреть, то в кафе посидеть. Разное. Но ничего важного.

Взгляд Мансура прожигает насквозь. Он словно вонзает в меня ножи, стараясь добраться до правды.

Я отворачиваюсь. Не могу смотреть. Но краем глаза всё равно слежу за ним.

Мужчина тянется за пачкой сигарет, достаёт одну. Щёлкает зажигалкой. Огонёк вспыхивает на секунду, отбрасывая на его лицо тени.

Губы сжимаются вокруг фильтра, и он затягивается, так спокойно, как будто мы не обсуждаем жизнь и смерть.

Он красивый, чёрт возьми. Даже в этой жестокости, в этой холодной отстранённости — он красив.