Книга Калашников, страница 70 – Альберто Васкес-Фигероа

Там лежали её родители.

Вместе, как всегда, и прекраснее, чем когда-либо.

Наступала весна. Перед тем как лечь на кровать, они оставили открытыми два балкона, выходившие в сад, и потому в комнате не стоял едкий запах смерти – только сладкий аромат миллионов цветов, которые, встречая рассвет, отдавали последний дань тем, кто так долго заботился о них с любовью.

Несмотря на то, что их хозяева только что ушли из жизни, L’Armonia оставалась L’Armonia.

Место для захоронения было выбрано с большой тщательностью ещё много лет назад, так что они покоились рядом друг с другом – и так будет до конца времён.

На похоронах присутствовала только Орхидея. Она не захотела сообщать никому ни дату, ни время этой горькой церемонии.

Прощание с двумя единственными существами, которых она любила, казалось ей слишком личным актом, чтобы выслушивать дежурные соболезнования, никогда не способные выразить всю глубину её боли.

Вернувшись в дом, она дала служанкам месяц отпуска, попросила садовника только поливать цветы и не беспокоить её ни при каких обстоятельствах, отключила телефон и принялась бесцельно бродить по прекрасному месту, где прошла вся её жизнь и где каждый уголок напоминал ей о невероятно счастливых временах.

Этот дом был для неё как собственная кожа, его запахи – как запах её тела.

Позволить его забрать – значило позволить содрать с себя кожу живьём, и поэтому она бы тысячу раз предпочла занять третий склеп в фамильном мавзолее, чем покинуть L’Armonia навсегда.

Она бродила, как призрак, по залам и коридорам, временами засыпая то в постели, на которой умерли её родители, то на мягком диване в главной гостиной, потому что сон, который она пыталась использовать как убежище, приходил только тогда, когда был менее всего желанным.

Чувство вины было словно скользкий угорь, неожиданно набрасывавшийся на неё или уплывавший прочь по собственному капризу, не обращая внимания на то, темна ночь или сияет солнце. Ведь когда глубина скорби достигает таких пределов, в которых она находилась, невозможно различить свет и тьму.

Несколько раз в дверь стучали, но она даже не пыталась узнать, кто этот назойливый посетитель. Она знала: те единственные, кого она хотела бы видеть, имели свои собственные ключи, но уже никогда ими не воспользуются.

Она убила их.

Не своими руками, но своими поступками.

Потому что, чтобы убить от боли, вовсе не обязательно касаться жертвы.

По вечерам, сидя в одиночестве на веранде и не в силах увидеть великолепную красоту окружающего мира, она не могла не задаваться вопросом:

Было ли отчаянное решение её родителей наказанием за её отказ признать поражение?

Или последней попыткой защитить её?

Без сомнения, они знали её достаточно хорошо, чтобы понимать: её величайшая опасность заключалась в необходимости покинуть ту великолепную башню из слоновой кости, в которой они её заперли, сами того не осознавая.

Можно сказать, что Орхидея Канак «никогда не рождалась». Ведь в каком-то смысле она провела всю молодость в тёплом и нежном убежище материнских рук.

Будто бы материнская утроба Андреи Стюарт сжалась в схватках впервые в тот день, когда её муж перенёс апоплексический удар, и лишь приняла решение родить дочь, когда призналась ей, что они разорены.

Это вынудило Орхидею «родиться по-настоящему» с двадцатилетним опозданием.