Книга Джошуа, страница 57 – Микита Франко

Следую указаниям. Первым выскакивает письмо от фирмы видеонаблюдения: внутри ссылка на видеозапись. Ту самую. Руки дрожат, и я начинаю промахиваться, не с первого раза открывая нужный диск.

Задерживаю дыхание, когда вижу видеоролик, датированный десятым июнем: тот самый, где Гриша садится в его машину.

«Готов?» — спрашиваю у Димы.

«Готов»

Кликаю по видеофайлу два раза. Смотрим.

Запись плохая. Всё черно-белое и немного замедленное, люди передвигаются, как заторможенные. Но Гришу выцепляю сразу: Вета говорила, на нём будут массивные кроссовки, кепка, папина футболка на два размера больше и широкие джинсы. Он там такой один.

Целенаправленно идёт к машине, как будто знает, что его там ждут. Машину видно плохо, приближаю: Лада Ларгус, как у меня. Пытаюсь разглядеть номер, но он размыт — слишком далеко от камер.

Хочу сказать Диме, что у него машина в точности, как моя, но в этот момент открывается передняя дверца. Замираю, предвкушая увидеть его, и тру друг о друга вспотевшие ладони. Ну же, ну же, ну же…

— Это что за херня? — Дима против моей воли выпрямляется, делает шаг назад и врезается в стену.

У меня дрожат губы. Или у него. У нас.

Я клянусь ему:

— Это не я.

— Блять, да ты…

— Это не я! —перекрикиваю всё, что он хочет сказать. — Стал бы я тогда об этом просить?!

Наш ужас — его и мой — смешивается, делая дыхание тяжелым и отрывистым. Ослабляя галстук на нашей шее, Дима спрашивает:

— Если это не ты. И не я. Тогда кто?

У меня есть только один вариант.

Стою у забора, вцепившись в сетку. Единственное место, которое я узнаю — здание спортивного комплекса. Больше ничто не похоже на себя.

Я ходил домой, но ключ, который я нашел в кармане, не подошел к двери. Я стучался, стучался, стучался, и тогда открыл какой-то злой дед. Он закричал: «Чего тебе?!», я испугался, потому что… не знаю этого деда. Непонятный дед в моём доме. Я спросил: «Где моя мама?», а он сказал: «Наркоман что ли?» и захлопнул дверь. Не понимаю ничего. Где мой дом?

Вышел на улицу, прямо под снег — ветер щиплет за щеки и пробирается под мою одежду. На мне странная куртка — она даже не похожа на куртку. Пальто что ли? У мамы есть похожая вещь. Как из ткани какой-то, а не из куртки. Не понимаю: это она мне купила? А почему я согласился это носить?

Пошел к школе, петляя дворами — дворы знакомые, а школа — нет. Старые стены выкрашены в желтый, изрисованы большими ромашками и бабочками, и теперь школа больше похожа… на детский сад. Малыши на площадке не старше пяти лет — не выглядят даже как первоклассники. Школы тоже больше нет? Больше нет… ничего?..

Я начал плакать: мне страшно, я не знаю, куда мне идти. Сел у забора на корточки и рыдал, а взрослые, проходя мимо, смотрели на меня и ничего не делали. Даже не подходили. Дураки. Мне нужна помощь! Отведите меня к маме! Я хотел докричаться до них своими мыслями, но ни к кому подойти не решился. А что, если кто-то из них оказался бы плохим человеком?.. Как он.

Когда подумал о нём, понял, что остаётся только один вариант. Пошел к спортивному комплексу в надежде, что хотя бы там всё по-старому. Может, там где-нибудь мама, или другие ребята, или… хотя бы он. Вдруг он согласится отвести меня к ней? Даже если сначала сделает со мной то же самое, как тогда, может, потом он отвезет меня домой?