Книга Развод. Больше никто мы, страница 2 – Юля Шеффер

Закидываю телефон в сумку.

— Елена Шамильевна, мне нужно срочно уйти. Простите. Дочь там…

— Иди, конечно, Марьяна, — отмахивается она. — Я слышала. А над моим предложением подумай.

Кивнув, я еще раз извиняюсь и выбегаю из кабинета. Я и так отпросилась сегодня пораньше. Только уйти должна была не сейчас, а попозже — к Наташе на концерт.

Дорога до яслей кажется бесконечной. Пытаюсь дозвониться до мужа, но слушаю лишь гудки. Когда он на работе, редко подходит к телефону.

— Мамочка… — Ариша встречает меня в запасной одежде, которая всегда лежит в ее шкафчике на всякий случай.

Ее милое личико в обрамлении каштановых волнистых, как у меня, волос, такое грустное, что у меня внутри все сжимается от жалости. И тревоги.

Подхватываю дочурку на руки, прижимаю к себе, стремясь растворить в себе ее болезнь, она кладет свою голову мне на плечо, и меня окутывает персиковый запах детского шампуня.

— Всё хорошо, моя малышечка. Мама здесь.

Одев на нее кофточку и забрав пакет с замаранным платьем, несу дочь в машину. Пристегиваю в кресло позади себя и снова набираю Гордею. Один гудок, второй… пятый. Опять тишина, и мое голосовое не прослушано.

В груди нарастает раздражение: почему муж никогда не доступен, когда нужен? Глубокий вдох. Выдох.

Ну что ж… Мне ничего не остается, как отвезти Аришу к нему в сервис. Мне скоро нужно ехать к старшей дочери. Я не могу не прийти на ее выступление — она очень ждет, рассчитывает на меня, — и не могу прийти туда с больным ребенком.

Гордею — отец? Отец. Пусть вспоминает, что быть отцом — это не только про игрушки и баловство, но и про ответственность.

Подъехав к автосервису, оставляю машину у ворот, и, пройдя с полусонной Аришей на руках мимо занятых друг другом клиентов и механиков, поднимаюсь по металлической лестнице на второй полуэтаж, где расположен кабинет мужа.

Остановившись на последней ступеньке, открываю полностью стеклянную, как и все стены в кабинете, дверь и вхожу.

Кабинет пуст.

Уже хочу развернуться и спуститься обратно, чтобы узнать у сотрудников, где муж, но взгляд останавливается на двери в комнату отдыха за единственной тут стеной. Может, он там? Делаю несколько шагов вперед, тянусь к ручке и приоткрываю дверь.

И рука замирает — я слышу низкий бархатный голос мужа, но не только его. На его слова, я даже не слышу какие, отвечает смеющийся женский голос. И это не веселый смех, он такой… томный, заигрывающий — возбужденный.

— Ну попробуй, — отвечает ей муж, и у меня внутри все покрывается льдом.

Он…

Он там…

Не тормозя больше, решительно дергаю дверь на себя, открывая ее полностью, и застываю в ужасе.

Я чувствую себя так, будто в меня врезался поезд.

Перед Гордеем, присевшим на спинку дивана, стоит девушка. Она стоит спиной ко мне, но все, что нужно, я вижу — молодая, эффектная, ухоженная, в экстремально коротком платье.

На муже нет рубашки, и он щеголяет обнаженным накаченным торсом, а девица тянет руки к его ремню. Хотя нет, ремень она уже расстегнула, в данный момент ее пальцы уже взялись за собачку молнии на брюках…

В глаза врезается ее маникюр цвета крови.

Я стою в проеме двери, прижимая к себе Аришу, и смотрю на мужа. На него, на нее.

Мой муж…

Мой собственный любимый муж. Не стесняясь. Прямо у себя в офисе собирается иметь какую-то…