Книга Развод в 44. Я отомщу, страница 57 – Юля Шеффер

Мне это нравится — сорить деньгами, как и когда хочу. Быть тем, кто может оставить пятерку «просто так» и даже не задуматься. Никому не объяснять, почему и зачем. Суета для слабых, а это не про меня. Да, это понты. Но дорогие понты. Я впахивал всю жизнь ради этой свободы, я ее заслужил.

Тем более сейчас глупо считать деньги — если до развода дело все же дойдет, то, чем больше я потрачу, тем меньше достанется жене.

Простая арифметика.

На выходе прохожу мимо зеркала — поправляю ворот рубашки, чуть приглаживаю волосы. Хорошо выгляжу. Уверенно. Дорого. Легко толкаю массивную дверь.

На улице серо, но не сыро. Приятная прохлада. Немного поигрываю фирменным брелоком на ключе, покручивая его на пальце взад и вперед. Уголок губ поднимается сам собой: день, в целом, удачный. Даже очень. Все, теперь можно расслабиться.

Подойдя к месту, где припарковал — правильнее сказать, раскорячил (ну а что мне оставалось, если мест нет?) — свою красавицу «Ауди», не глядя, нажимаю кнопку на ключе.

Тишина.

Странно. Ни характерного писка, ни мигания фарами.

Плохо нажал? Глядя на кнопку, жму снова. И снова ничего.

Поднимаю голову и обмираю — нет машины.

В смысле, машина есть, но не моя.

Брови сдвигаются. Я непонимающе оглядываюсь, пытаясь понять, не перепутал ли я место. Даже прохожу на пару шагов дальше, потом возвращаюсь — нет, машина стояла тут. Абсолютно точно. Я ничего не перепутал — вот справа «Рэндж», а слева «Кайен», — это точно то самое место. Но как, черт возьми, на нем оказался занюханный «Опель»?!

Раздражение медленно, но уверенно поднимается от живота к груди. Таращусь на «Опель», как будто в нем найду объяснение.

Щелкаю еще раз пультом. Быстро и зло. В надежде услышать звук где-то рядом.

— Ну давай, родимая…

Но звука нет ни справа, ни слева. Что, в общем-то неудивительно, машина не могла же сама переместиться. А я точно ее не перепарковывал. Я пока еще в своем уме и такое действие точно бы запомнил.

— Ты издеваешься, — говорю сам себе и резко оборачиваюсь, будто кто-то должен стоять за моей спиной и ржать.

Но там пусто.

К счастью.

Иначе я выглядел бы глупо.

Но я и так выгляжу глупо, стоя тут посреди тротуара и клацая кнопкой на брелке. Тачки нет, и сколько ни вдавливай кнопку в пластик, она вдруг не появится.

Но куда она могла деться?!

Медленно прокручиваю в голове варианты.

Угнали?

Да ну, в центре, в самый час пик? Хотя… Идиотов на Руси хватает…

Или эвакуировали за нахальную парковку на тротуаре? Теоретически могли. Наверное.

Достаю телефон. Несколько секунд тупо смотрю на экран. Кому звонят в таких случаях — ментам?

Набираю единый номер.

Два гудка и отвечает равнодушный голос оператора:

— Полиция. Что у вас случилось?

— Машина исчезла. Не нашел ее на том месте, на котором оставил.

— Хотите заявить об угоне? — участия в его голосе не прибавилось.

Скорее, раздражения. В моем его уровень сразу тоже подрос.

— Не знаю. Может, эвакуатор забрал?

— Парковка в неположенном месте? — продолжает спрашивать без особого интереса.

— Возможно, — цежу в ответ сквозь зубы — это общение похоже на пытку.

Сервис на грани фантастики…

— Данные ваши и транспортного средства, — он даже не скрывает, как ему плевать на них.

И на меня.

Хочу ответить ему, как обычно отвечаю таким матерым профессионалам, но, сжав челюсти, называю все, что он просит.