Книга Не смотри на меня. Книга 1, страница 19 – Мария Летова

И даже то, что продолжаю стоять на месте, доходит не сразу.

Только когда… он… разворачивается, глядя на меня.

Ждет, расставив ноги.

Все дохнет на фоне того, что его лицо за ночь не поменялось, и что теперь я смотрю и вижу его настоящим.

Не… принца на коне. Не красивую картинку.

Я вижу широкие плечи и длинные ноги в черных джинсах, и знаю сколько в них силы. Несопоставимой! Ее столько, что защититься просто невозможно, вот что реально!

Я чувствую не холод, а как пульсирует в затылке.

Руки начинают подрагивать. Я сжимаю их в кулаки и прячу в карманы.

Прежде чем сойти с места, смотрю по сторонам, на прохожих. Мне вдруг страшно, будто голова включилась, но если холода я не чувствую, то взгляд на себе — да.

По нему мне еще раз понятно, что эта машина здесь не случайно. Что это не какая-то шутка.

Выражение его лица… настойчивое, а глаза… красивые.

Я стараюсь в них не смотреть, когда подхожу, а расстояние оставляю точно больше метра, но даже так чувствую габариты и желание отойти еще подальше.

Такая… чокнутая паника.

За нее стыдно, ведь колени подрагивают тоже.

Я отворачиваюсь, чтобы глотнуть воздуха.

Откуда у него мой номер и так понятно.

Он смотрит на меня, когда снова поворачиваю к нему голову.

На его лице следов никаких, с моим “маникюром” не удивительно, но я все равно смотрю и… их выискиваю. Потому что этого хочется. Ком, подкативший к горлу, толкнул это желание в голову.

Я ничего не вижу, в том числе следов вчерашней вечеринки. Его лицо все такое же красивое, только щетина на щеках стала гуще. И вот такой, настоящий, он кажется взрослее, а я… я себя чувствую… маленькой.

Он делает шаг на месте.

Его ботинки чистые до блеска. Под кожаной курткой толстовка с капюшоном. Его машина тоже чистая, несмотря на погоду. Чистая до блеска.

Взгляд настырный. Не стеклянный!

Он заглядывает мне в лицо, мельком проходится по фигуре.

Я по инерции хватаюсь за шею, на которой после вчерашнего остались яркие следы от его пальцев.

Он смотрит в мое лицо нечитаемо.

Я чувствую, что он здесь не случайно, на все сто процентов даже до того, как, потоптавшись, говорит:

— Я не знаю, насколько правильно мы вчера друг друга поняли, но… хочу уладить вопрос сейчас.

Я смотрю на него исподлобья, чувствуя, как щеки обдает кипятком.

Это моя злость. Внезапная. Вспыхивает во мне, как лампочка. Как пожар. Даже телу становится жарко. И опять больно. Там, где он меня касался.

— Что… что именно… тебе не понятно? — выдавливаю я. — Сказать, как это правильно называется?

Его губы превращаются в тонкую линию, на щеках проявляются желваки.

Резким движением он достает руки из карманов куртки и толкает их в передние карманы джинсов.

Я делаю полшага назад. Сама не замечаю, как.

И все это под звон моих слов в воздухе, потому что произнести вслух то, как это называется… он этого явно не хочет. И его глаза в мое лицо впиваются так, что меня колотит.

Изнасилование.

Я не произношу это вслух.

Я не успела его переварить, ведь он… меня разбудил. И он бы стоял за дверью, если бы пришлось, теперь уж точно понятно.

На его щеках все еще пляшут желваки. И мои слова он переварил, ведь явно не просто так молчал.

Его слова звучат жестко:

— Я не трахаюсь на сухую. Мне нахер не нужны такие игры, у меня хватает телок, которые хотят.