Книга Усадьба с памятью, страница 7 – Аманда Франкон

Я при­слу­ша­лась к се­бе, но ни­че­го, кро­ме лег­ко­го шу­ма в ушах не ощу­ща­ла. Од­на­ко ста­ло страш­но­ва­то: что ес­ли су­ма­сше­ствие Са­шень­ки уна­сле­до­ва­ла я? Хоть муж – про­па­ди он про­па­дом – пи­сал, что бо­лезнь моя “ду­шев­ная”, но я-то по­ни­маю, что ес­ли Ана­ста­сия дей­стви­тель­но бо­ле­ла, то свя­за­но это с ее моз­гом. То есть, те­перь уже с мо­им.

По­ка что вне­зап­но­го же­ла­ния кру­шить все во­круг или стран­ных гал­лю­ци­на­ций я не за­ме­ча­ла, и ре­ши­ла рань­ше вре­ме­ни не вол­но­вать­ся. Но от зло­сти из­ба­вить­ся не уда­лось: де­воч­ка дей­стви­тель­но стра­да­ла, вы­шла за­муж не по люб­ви, и ее муж во­все не по­тру­дил­ся скрыть, что для него этот брак то­же неже­лан­ный. Мо­жет, на поч­ве нер­вов, а мо­жет из-за на­след­ствен­но­сти она по­вре­ди­лась рас­суд­ком, но вме­сто по­мо­щи по­лу­ча­ет от “до­ро­го­го су­пру­га” толь­ко упре­ки и тре­бо­ва­ния. Не­уди­ви­тель­но, что она так бо­я­лась его пи­сем: сда­ет­ся мне, в каж­дом бы­ло что-ни­будь та­кое, от че­го хо­те­лось то ли уда­вить му­жа, то ли уда­вить­ся са­мой.

Кар­ти­на по­сте­пен­но вы­ри­со­вы­ва­лась по­нят­ная, вот толь­ко оста­ва­лось на ней бе­лое пят­но: пись­мо, ко­то­рое Ана­ста­сия про­чла, за­тем со­жгла. То са­мое, ко­то­рое мог­ло спро­во­ци­ро­вать ее ги­бель и, как ни стран­но это при­зна­вать, поз­во­лить мне, око­чу­рив­шись в род­ном му­зее, за­нять ее ме­сто.

Раз­мыш­ляя, я неосо­знан­но взя­ла ве­ер и на­ча­ла во­дить паль­ца­ми по его кар­ка­су. И лишь спу­стя па­ру ми­нут за­ме­ти­ла, что он со­сто­ит не из де­ре­ва ме­тал­ла, а из ко­сти.

От удив­ле­ния да­же за­бы­ла о зло­сти на му­жа и раз­вер­ну­ла ак­сес­су­ар, что­бы рас­смот­реть по­луч­ше. По­лот­но ока­за­лось по­рва­но по­чти вдоль, но на нем все еще уга­ды­вал­ся узор: стай­ка птиц уле­та­ла вдаль по рас­свет­но­му – или за­кат­но­му, кто его раз­бе­рет – го­лу­бо­му с ро­зо­ва­тым от­ли­вом по ни­зу небу. В про­стых и изящ­ных ли­ни­ях птиц уга­ды­ва­лась ки­тай­ская жи­во­пись или крайне удач­ная под­дел­ка под нее. Рей­ки же ве­е­ра, все ко­стя­ные, укра­ла резь­ба в ви­де вет­вей са­ку­ры.

Ста­ло да­же жаль та­кую кра­си­вую вещь. Я про­ве­ла по бо­ко­вой рее паль­цем, по­вто­ряя рез­ной узор, и вдруг в ушах раз­дал­ся жен­ский крик, пе­ре­хо­дя­щий в визг.

“Не­на­ви­жу те­бя! Ни­че­го мне от те­бя не нуж­но!”

От неожи­дан­но­сти я взвизг­ну­ла, как ду­ра, и от­бро­си­ла ве­ер. Он стук­нул­ся о кро­вать и сва­лил­ся об­рат­но на пол. Серд­це ко­ло­ти­лось в гру­ди как бе­ше­ное, ды­ха­ние сби­лось, хо­тя я во­все ни­че­го не де­ла­ла. Толь­ко что ду­ма­ла о воз­мож­ном су­ма­сше­ствии и вот, по­жа­луй­ста, со мной уже ве­ер раз­го­ва­ри­ва­ет!

Толь­ко те­перь осо­зна­ла, что еще и за­жму­рить­ся успе­ла, от­кры­ла гла­за и огля­де­лась по сто­ро­нам. Во­круг по-преж­не­му ни­ко­го. Вдох­ну­ла. Пах­ло све­жи­ми про­сты­ня­ми, но в ком­на­те уже ста­ло душ­но­ва­то из-за солн­ца, ко­то­рое, пре­лом­ля­ясь сквозь мут­но­ва­тое окон­ное стек­ло, остав­ля­ло на ков­ре боль­шой свет­лый след.

При­слу­ша­лась к мыс­лям, но ни­че­го по­до­зри­тель­но­го в соб­ствен­ной го­ло­ве боль­ше не за­ме­ти­ла.

Мо­жет, это по­след­ствия шо­ка?

Что­бы от­влечь­ся, сно­ва по­пы­та­лась под­нять­ся с кро­ва­ти. Ком­на­та ожи­да­е­мо по­плы­ла пе­ред гла­за­ми, но ни­че­го, мне не впер­вой. Опер­лась на рез­ную де­ре­вян­ную спин­ку кро­ва­ти, по­до­жда­ла, по­ка пе­ред гла­за­ми пе­ре­ста­нут пры­гать чер­ные пят­на, и сде­ла­ла шаг к ок­ну. Го­ло­ва боль­ше не кру­жи­лась, так что я до­бра­лась до него и по­тя­ну­лась к фор­точ­ке. Да так и оста­лась сто­ять с про­тя­ну­той ру­кой, та­ра­щась на­ру­жу.