Книга Призраки Белого Мыса, страница 3 – Олеся Павлова

Он резко развернулся и пошёл к лестнице, почти побежал. Ступени стонали, низко и утробно, как больное животное. На двенадцатой ступени Денис остановился. Перила под рукой оказались тёплыми. Не нагретыми, а именно тёплыми - как кожа, как рука, которую только что отпустили. Он отдёрнул ладонь, снова коснулся. Холодные.

— Показалось, - выдохнул он.

Второй этаж был светлее. Из разбитого окна в конце коридора лился белёсый свет, и в этом свете кружились пылинки - медленно, сонно, как в старом фильме. Пахло ландышем, теперь уже сильно и отчётливо, с ярко выраженной гнильцой. Запах шёл от приоткрытой двери справа. Третья дверь. Он толкнул её. Спальня. Кровать с провалившимся матрасом, трюмо с треснувшим зеркалом. И на стене, прямо напротив двери - портрет.

Денис замер. Холст был чистым, краски яркими, будто нанесёнными вчера. Золотая рама тускло поблёскивала. С портрета смотрела женщина: тёмные волосы, белое платье, нитка жемчуга на бледной шее. Лёгкая улыбка, не добрая, не злая, а знающая, так улыбается человек, который понимает то, чего ты ещё не понял, и не торопится объяснять. Глаза следили за ним. Денис шагнул влево - взгляд скользнул следом, вправо - то же самое. Он знал про эффект Моны Лизы, про угол зрения, про оптические иллюзии, но здесь было другое. Этот взгляд не просто двигался, он ощущался кожей, как прикосновение.

Он подошёл ближе, наклонился к подписи. «В. Штальберг. 1913». И ниже шла тонкая бороздка, будто кто-то провёл пальцем по влажной краске от уголка губ вниз. След слезы. Денис протянул руку. Ему нужно было коснуться холста, не для кадра, для себя, чтобы понять, настоящий ли след. Пальцы замерли в сантиметре от краски, что-то останавливало его, даже не страх, а чувство, что прикосновение всё изменит, что после этого пути назад уже не будет. Он отдёрнул руку. И в этот миг портрет изменился. Денис не заметил движения - просто моргнул, а когда открыл глаза, улыбка стала шире, голова наклонена иначе. Он попятился, и фонарик в его руке задрожал.

Свет начал гаснуть медленно, как затухает свеча, когда кончается воск. Фонарик мигнул и погас. Денис щёлкал кнопкой снова и снова – бесполезно, света не появилось. Темнота стала абсолютной, она касалась лица влажной прохладой, забиралась под одежду, дышала в затылок. И в этой темноте раздался звук - шёлковый шелест, будто кто-то провёл ладонью по платью.

Денис хотел закричать, но голос пропал. Он стоял, вцепившись в бесполезный фонарик, и смотрел в ту сторону, где должен был быть портрет. Там появилось белое пятно, сперва едва различимое, потом яснее. Женская фигура в светлом платье, та же улыбка, тот же знающий прищур. Она не двигалась, но Денис точно знал: мгновение назад её там не было. И вдруг её голова качнулась, наклонилась, будто прислушиваясь к чему-то внутри него: к стуку сердца, к дрожи в коленях, к мыслям, которые он сам от себя гнал. В затылок дохнуло холодом. Кто-то стоял сзади и дышал - медленно, влажно, с присвистом.

Денис бросился бежать. Он не запомнил лестницу, только бесконечное падение, когда ноги промахиваются мимо ступеней, а перила выскальзывают из мокрых ладоней. Не запомнил холл, лишь чёрный провал в полу, который он обогнул уже на одних инстинктах. Снаружи в лицо ударил белёсый, неживой свет. Денис бежал, спотыкался, падал, обдирал ладони о гравий, поднимался и снова бежал. Внедорожник вырос перед ним внезапно. Он рванул дверцу, рухнул на сиденье, захлопнул. Руки ходили ходуном. Ключ выскальзывал из пальцев. Он вдавил его с третьей попытки. Сухой щелчок реле - и ничего, тишина. Ещё раз. Двигатель молчал. Он ударил ладонью по рулю - раз, другой, до боли в костяшках.