Книга Призраки Белого Мыса, страница 6 – Олеся Павлова

След «Белого Мыса» отыскался на карте 1913 года - ветхой, подклеенной по сгибам пожелтевшими бумажными полосками, из тех, что не реставрируют, а просто хранят в запасниках краеведческого музея. Архивариус, сухонькая старушка в очках, сказала, что это место лучше не посещать. Игорь из вежливости улыбнулся и поблагодарил за информацию, он не верил в дурные места и уж точно не отменил бы поездку из-за слов суеверного архивариуса.

Добравшись до станции и сверившись с картой, он направился в нужном направлении. Лес был тих, но той особенной августовской тишиной, когда птицы уже отпели, а осень ещё не заявила о себе первыми жёлтыми прядями. Солнце падало сквозь сосны длинными косыми лучами, и воздух пах смолой. Игорь чувствовал себя счастливым. Впереди ждала настоящая находка - усадьба, которую не снимал никто до него.

Дом выступил из-за деревьев сразу, без предупреждения: большой, серый, с ломаной линией крыши. Игорь замер на краю поляны, вытащил «Зенит» и стал снимать. Сначала сфотографировал общий план, потом окна второго этажа, затем крыльцо с облупившейся краской. Он наводил резкость, переводил кадр, и только после третьего снимка заметил, что в одном из окон, выходящем на озеро, горит свет, словно в комнате включили лампу.

Игорь медленно с осторожностью начал подходить к дому. Свет в окне больше не напоминал лампу - он дышал неровно, казалось, что пламя колебалось от сквозняка, которого не было. Тёплый, медовый, он заливал край поляны и манил к себе обещанием уюта, но где-то под рёбрами у Игоря уже зашевелился холодок.

«Может, сторож, - подумал он, хотя сам себе не поверил. - Или туристы».

Он поднялся на крыльцо, доски под ногами отозвались глухо, словно под ними была пустота. Едва он занёс руку, чтобы постучать, дверь подалась сама - без скрипа, без усилия, будто её держали на весу и только и ждали, пока он коснётся дерева. Игорь замер с поднятым кулаком, сердце бухнуло где-то в горле.

Изнутри пахнуло ландышем. Запах был сладким, приторным, с едва уловимой гнильцой - так пахнут цветы, забытые в вазе, когда вода давно протухла. В августе ландыши не цветут, и от этого аромат казался не просто чужим, а издевательски неправильным. Игорь замер на пороге, чувствуя, как холодок стекает по позвоночнику к пояснице, горло словно сдавило ледяной ладонью. Инстинкт требовал отступить, захлопнуть дверь, сбежать с крыльца, затеряться в лесу, лишь бы подальше от этого запаха. Но любопытство, жадное и безрассудное, уже тянуло его за порог. Игорь одёрнул руку, которой только что коснулся двери, и с удивлением заметил, что пальцы дрожат. Он всё ещё мог уйти, но не ушёл.

Шагнув за порог, замер. Вместо плесени, обвалившейся штукатурки и мышиного помёта его встретила гостиная, чистая до стерильности. Каждая вещь стояла на своём месте: тёмный ковёр с вытертым рисунком, кресла с резными подлокотниками, часы на каминной полке. И огонь в камине. Он горел ровно и беззвучно, не потрескивал, не шипел, лишь отбрасывал тени, которые двигались чуть медленнее, чем им следовало, слегка запаздывая за пламенем. А в кресле у огня сидела женщина. Она не шевелилась. Белое платье струилось до пола, нитка жемчуга на тонкой шее тускло мерцала в свете камина. Лицо было обращено к двери, и когда Игорь встретился с ней взглядом, ему показалось, что она улыбнулась ему ещё до того, как он переступил порог.