Книга Наследник Тумана. Том 2, страница 103 – Сергей Карелин

— Койот, я в Рязани могу многое. Но не все, мать твою. Официально выделить людей, технику и магов я не могу. Ты мертв! Если оформлю рейс под чужими левыми именами, все равно нужен состав: толковая охрана, боевой маг и техника. Это не иголка в стоге сена, Койот. Это целая, мать ее, гремящая телега с колокольчиками посреди ночи!

— Неофициально? Теневым заказом?

— Попробую. Но своих людей подставлять под жернова княжеских разборок я не хочу и не имею права. Одно дело идти в Туман бить тварей. Все знают, на что подписываются. Другое — лезть в свару между аристократами. Не каждый наемник согласится на такое, даже за сундук золота.

— Я все понимаю.

— Ни хрена ты не понимаешь! Волконские уже вовсю шевелятся. По нашим гильдейским каналам пошли очень странные, щедро оплаченные запросы. Интересуются частными рейсами на Москву, особенно нестандартными и мелкими.

— И что вы предлагаете?

— Пока — ничего. Поговорю с парой старых, проверенных людей. Но ничего не обещаю. И тебе самому тоже советую напрячь извилины.

— Спасибо, Сергей Сергеич. За все.

— Не благодари раньше времени.

Боров повесил трубку.

Алена сидела на диване, сжав руки так, что костяшки побелели. Мара лежала у ее ног, но не спала. Они обе вопросительно смотрели на меня.

Я опустился на стул и задумался. Итак, у меня два дня на то, чтобы добраться до Москвы. Идти самому через Туман? Без сопровождения и техники, с Аленой на руках и недолеченной раной — это самоубийство. Я начал лихорадочно перебирать варианты в голове.

Рязань — Коломна — Бронницы — Москва. Стандартный, раскатанный маршрут перекроют первым делом. Через Владимир? Слишком долго: делаем огромный крюк, не успеем по времени. Через Тулу? Еще хуже — там у Волконских и того ублюдка Маковецкого все схвачено, связи отлажены. Нелегальный переход забытыми грунтовыми дорогами? Нужны те, кто знает такие тропы как свои пять пальцев. Отморозки, готовые рискнуть ради принципа и хороших денег.

Я вдруг вспомнил жесткое, покрытое шрамами лицо, ледяной, спокойный голос и тяжелую руку на своем плече после кровавой бани с волколаками.

Семен Воронов. Отставной капитан-пограничник.

Он уже выручал нас в Туле. На станции Госэкспресса, когда местная полиция пыталась повязать меня с Милой по липовому ордеру Маковецкого. У него была своя небольшая, но спаянная команда профи, колоссальный опыт и дурная привычка влезать в опасные дела, если он считал их правильными.

Да, он нам ничем не обязан. Да, это означает втягивание его и его парней в аристократические разборки, на что он может не согласиться. Но другого варианта у меня просто не осталось.

— Семен, — хрипло произнес я вслух.

Алена вскинула голову.

— Кто?

— Есть человек, который может помочь, если, конечно, не пошлет меня к черту.

— Ты ему доверяешь?

Я горько усмехнулся.

— Доверие в нашем деле — роскошь. Он спас мне жизнь, а я — жизнь его парням. Это лучше, чем любое доверие.

Только вот проблема. Визитка Семена должна была остаться при мне: он сам вручил ее после тульского рейда, и я помнил, как убирал ее во внутренний карман куртки. Но куртки больше не было. Вместе с ней исчезла и визитка.

Я сжал кулак, пытаясь вызвать в памяти номер. Бесполезно. А телефон… Я вдруг вспомнил о старом телефоне, который остался у меня с Рязани. Тот самый, что лежал в рюкзаке, уехавшем в Москву вместе с Госэкспрессом. В его памяти наверняка сохранились входящие и исходящие вызовы, а значит, и номер Семена. Но он был недоступен: рюкзак остался в автобусе, а сам телефон, скорее всего, давно уже выпотрошили или выбросили вместе с остальными вещами.