Онлайн книга «Ненужная княгиня 1»
|
1 Первое, что я почувствовала — это запах. Сладковатый, удушливый аромат расплавленного пчелиного воска и дорогих духов с приторной ноткой увядающих роз. Тот самый запах, что кружил мне голову перед тем, как мир поглотила тьма. Он ударил в ноздри, заставив вздрогнуть, потом поморщиться и попытаться сесть. Но тело не слушалось, было ватным и чужим. Веки казались свинцовыми, а руки и ноги — ледяными. "Неужели инсульт? — мелькнуло в затуманенном сознании. — Или инфаркт? Только этого не хватало!" — Кажется, очнулась! — встревоженный, полный слез женский голос прозвучал совсем рядом. — Вон перо-то трепещет! Барыня, откройте глазоньки, а то барин с нас шкуру спустит! Барыня? Хм, что-то новенькое. Так меня еще не называли. Я с трудом приподняла веки. Сквозь щель между ресницами проплыло бесформенное пятно — лицо в белом чепце. Еще одно, затем другое, постарше и более строгое, с гладко зачесанными темными волосами. И свечи. Много свечей. Их свет резал глаза, отражаясь в золоченых рамах на стенах, в хрустале люстры где-то наверху. В камине трещал огонь. За странным окном, собранным из небольших квадратов, падал крупный, мохнатый снег. Снег? В июле? Московская погода, конечно, чудит, но не настолько. — Где я? — прохрипела чуть слышно. — Что случилось? Экскурсия... Третьяковка... — Ой, барыня, кажись, бредит! — ойкнула молоденькая девушка в чепце и зажала ладонями рот. — Типун тебе на язык, Пронька! — та, что постарше, перетянула ее льняным полотенцем, которое все это время теребила в руках. — Не видишь, барыне и так худо? Лучше уксус для обтирания принеси! Проня тут же исчезла из поля зрения. Где-то хлопнула дверь, а я моргнула, надеясь, что вижу сон. Потому что взгляд упирался в знакомый портрет. Память тут же навалилась обрывками. Прохлада залов, приглушенные шаги, монотонный голос гида... «Ранее приписывалось кисти Кристины Робертсон... художник неизвестен... тайный поклонник... княгиня Мария Барятинская... умерла в двадцать четыре года...» Это была она. «Девушка с цветами в волосах». Портрет висел на стене в тонкой изящной раме. Нежные акварельные щеки, живые, пронзительные глаза, в которых плескалась целая вечность, черные брови. Только краски еще не потускнели от времени, не потрескались, а волосы на портрете были золотисто-пшеничного цвета... Но тогда, в Третьяковке, они были темными! В висках у меня вновь застучало, сердце сжалось острой болью, воздуха стало катастрофически не хватать. Я вдруг вспомнила, как мне померещилось (конечно же, померещилось!) что девушка на холсте тяжело вздохнула. Всего на миг мой взгляд встретился со взглядом княгини, а затем... пол ушел из-под ног. И вот теперь — этот сладкий удушливый воздух, чужая постель и лица, склонившиеся надо мной с беспокойством. — Слава Богу, ваша светлость! — вторая девушка в чепце, не скрывая облегчения, поднесла к моим губам фарфоровую чашку. — Вы нас так напугали, миленькая наша госпожа! Я всего на минуточку отвлеклась, а вы уже тут лежите вся бледная, ручки вытянули и не дышите. Пейте, вам полегчает... "Ваша светлость"? От этого титула стало не по себе. Я машинально отпила глоток. Вода оказалась неприятно-теплой, отдавала горечью и запахом анисовых капель. — Что это? — просипела, отталкивая чашку. |