Книга Не бывшая. Живая, страница 36 – Виолетта Весна

— Это комплимент или диагноз?

Артём усмехнулся.

— И то и другое.

Она впервые за весь день засмеялась свободно, без внутренней осторожности.

— А вы? — спросил он. — Давно вернулись в работу?

Вернулись. Не «начали», не «подрабатываете», не «решили занять себя». Вернулись.

— Не очень, — сказала она. — Но, похоже, надолго.

Он кивнул, будто понял больше, чем она сказала.

— Это хорошо.

— Почему?

Артём посмотрел в окно.

— Потому что люди обычно становятся живее, когда возвращаются к тому, что у них получается по-настоящему.

От этих слов внутри что-то мягко дрогнуло. Не больно. Скорее так, как дрожит воздух, когда в закрытой комнате впервые открывают окно.

Анна не спросила, женат ли он, есть ли у него дети, как давно он так спокойно смотрит на людей и почему в его голосе нет усталой мужской снисходительности, к которой она привыкла относиться настороженно. Ей вдруг было хорошо уже оттого, что разговор вообще существует — без необходимости понравиться, оправдаться, подстроиться, быть удобной.

И именно это её испугало.

Не Артём. Не кофе. Не случайная человеческая симпатия. А то, как быстро тело вспомнило тепло от простого уважения. Как будто всё внутри ещё жило в режиме настороженного голода и готово было принять за спасение даже обычную вежливость.

Домой она ехала молча. В автобусе было душно, на стёклах оседала влага, люди держали пакеты, зонты, телефоны, чужие усталости. Анна смотрела на своё отражение в окне и пыталась понять, что именно с ней произошло.

Ничего.

Просто разговор.

Просто мужчина, который смотрел на неё так, будто она существует.

И всё же в груди было странное, неловкое тепло — такое тихое, что его даже стыдно было назвать радостью.

Лиза уже была дома. На кухне пахло подгоревшим тостом и яблоками.

— Ты поздно, — сказала дочь, выглянув из комнаты.

— Была встреча по работе.

— Важная?

Анна сняла пальто и повесила его аккуратно, будто от этого зависел порядок внутри.

— Да.

Лиза прищурилась.

— Ты какая-то... другая.

— Опять?

— Не знаю. Не грустная. Но и не весёлая. Как будто тебе кто-то напомнил, что ты живая.

Анна медленно повернулась к ней.

Подростки иногда попадают в самое сердце вещей так легко, словно им кто-то подсказывает.

— Может быть, — сказала она.

Лиза пожала плечами, будто сама удивилась своим словам.

— У тебя чайник кипит.

Вечером Анна открыла материалы Артёма. Его тексты были плотными, местами слишком сухими, местами неожиданно красивыми. Он писал о дворах, в которых человеку не должно быть стыдно стареть; о лестницах, которые либо приглашают подняться, либо заранее прогоняют; о пустырях, где можно построить не просто дом, а место, куда хочется возвращаться.

Анна читала и чувствовала странную смесь профессионального интереса и осторожности. Ей хотелось работать с этими текстами. Хотелось понять человека, который пишет так о пространстве. Но рядом с этим желанием сразу поднималась защита: не спеши, не придумывай, не принимай воздух за любовь.

Она поставила курсор в первом абзаце и начала править.

Через полчаса ей пришло сообщение с незнакомого номера.

«Спасибо за компанию и за разговор. Артём».

Анна несколько секунд смотрела на экран. Потом написала:

«Спасибо за кофе. Материалы читаю».

Ответ пришёл быстро:

«Не жалейте их. Им пойдёт на пользу твёрдая рука».