Книга Развод. Сын моего мужа, страница 91 – Ая Кучер

Я хочу жить дальше. Я хочу оправиться. Оставить прошлое за спиной!

Разве я этого не заслужила?

— Прекрати.

Витя бросает резко. Его голос становится хриплым от напряжения. Глаза вспыхивают оттенками злости.

— Прекрати говорить так, будто я монстр, — едва не рычит муж. Его движения скованные, резкие. От нахлынувших эмоций. — И постоянно издеваюсь над тобой.

— А что ты делаешь, Вить? Ты меня мучаешь. Ты приглашаешь обсудить развод. А сам снова уговариваешь остаться. Когда я того не хочу.

— Ты не сказала мне, — Витя делает шаг ко мне. — Подала на развод тайно.

Я хмурюсь. Это обвинение сбивает с толку. Слишком резкая смена темы.

— Ты сделала это не вчера, Поль. Не когда Марго заявилась. Время... Ты сделала это сразу, не так ли? Первым делом побежала подавать на развод. И да, я не могу успокоиться. Я хочу понять, о каком шансе ты говорила, если даже не планировала давать.

— Это ты просил о шансе. Но я… Такое невозможно простить, Вить.

— Ты даже не пыталась! Так что да, прости меня за давление. Но я пытаюсь добиться хоть каких-то ответов.

Муж резко взмахивает рукой. Каждое его движение пропитано раздражением. И каким-то… Отчаянием.

Витя нервничает, места себе не находит. Его взгляд бегает, будто в попытке найти хоть что-то, за что можно уцепиться.

Словно картина на его стене подскажет, как сохранить наш брак.

— Ты не хотел даже слышать о разводе, — я дёргаю плечом. — А я не могла больше спорить. Я поступила так, как было лучше.

— Лучше для тебя.

— Люди эгоисты, — я усмехаюсь. — Ты разве не поступал так же? Изменил мне в угоду своего удовольствия, а после — скрывал это столько лет. Потому что тыне хотел терять наши отношения.

— Я пытался сохранить нашу семью. Ты же…

— Что? Разрушаю её? Вить, её разрушил ты. Своей ложью. Одной за другой. Эта лавина просто смела меня и раскрошила. А ты пытаешься обвинить меня. Тебе плевать, как больно мне сделал.

— Поль, не плевать мне.

— Плевать, — произношу с нажимом, откидываясь на спинку. — Плевать, что у меня теперь сомнения в каждом прожитом дне. Что я все твои командировки перебираю в голове. Когда ты уезжал на праздники по работе. То Рождество, которое провёл в Вене, потому что застрял из-за внезапного снегопада.

— Рейсы…

— Отменили. Ага. Я знаю. Но я без понятия, кто ещё остался с тобой в отеле. Марго с Назаром? Или другая девушка. А твои конференции? А курсы повышения квалификации?

— Тебе сертификаты показать?

— Скорее записи с отелей, что лишних людей не было. Понимаешь, Вить? До чего ты меня довёл? До постоянных подозрений. А когда ты опаздывал на ужин, потому что заехал за цветами для меня? За любимым соком для Алисы. Или встрял в пробку… Всё это превратилось в сплошные подозрения. Каждый идеальный момент отравлен ядом подозрений.

Я пытаюсь говорить честно. Донести до мужа всё, что внутри меня. Потому что он не отступит просто так.

Но мне хочется верить, что я не провела восемь лет с подлецом. Что за этим фасадом сплошной лжи всё ещё есть мой Витя.

Который развлекал незнакомку на день рождения. Как умалишённый изучал всё, когда узнал о моей беременности. Который завалившись со мной на диван, слушал все жалобы про клиенток.

Витя он… Редкостный мудак. Да.

А ещё — он мой Витя. На протяжении восьми лет.

Даже если каждый миг этих лет мне приходилось делить его с кем-то.