Книга Развод. Сын моего мужа, страница 90 – Ая Кучер

— А о девочках ты наших подумала? Ты хочешь лишить их отца?

Классический и подлый приём. Витя прекрасно давит на то, что я плохая мать. А должна о дочках думать, для них сохранять брак.

— Я не лишаю их отца! — мгновенно возражаю. — Что ты хочешь? Совместную опеку? Напополам? Хорошо. Неделя у тебя, неделя у меня. Папа выходного дня? Через выходные. Есть разные схемы, я готова обсуждать.

Произнести это непросто, но стоит того. Витя на секунду опешивает, явно не ожидая такого согласия.

Это как сердце расколоть собственноручно. Оторвать от себя девочек даже на несколько дней. Но Витя отец. Пока что — довольно хороший.

У него такие же права на детей, как и у меня. Такие же обязанности.

Пусть воспитывает их. И любит. Господи, как же это важно, чтобы папа любил дочь. Не все это понимают.

Но мне кажется лишь благодаря этому — я это я. Разбитая, но не уничтоженная. Не умираю, не страдаю на полу ванной.

Потому что меня любили в детстве. Потому что я знаю, что у меня есть защита. Я знаю, что я достойна лучшего.

А не возиться в этой паутине лжи.

— У нас раздел имущества, — напоминает муж. — Он затянется. Потому что…

— Твой бизнес тебе, мой — мне, — я произношу старые условия. — По машине каждому. Акции тоже себе оставляй. Дом продадим, погасим кредит. Остаток — разделим. И всё.

— Как у тебя всё просто. Я не хочу продавать дом.

— Ты можешь его выкупить. Я понимаю, что такая сумма неподъёмная за раз. Готова обсудить постепенные выплаты.

Я сжимаю в пальцах папку. Это мы подготовили с моим адвокатом. Все возможные варианты, на которые будет давить муж.

У меня одна надежда — что перепробовав все манипуляции, Витя сдастся. Поймёт, что ничего не вернуть.

Но это сложно. Муж бьёт аргументом за аргументом. Приводит нелепые доводы.

Мелочно припоминает какие-то покупки, чтобы получить больше при разводе. После — готов отдать всё мне, если мы сохраним брак.

Его словно мотает. От попытки раздавить меня до надежды склеить. Грозный, просящий.

Как маятник.

И его не затормозить. Никак.

Ощущение такое, что Витя не остановится никогда. Будет день за днём медленно превращать мои нервы в крошку. Стирать их до тонкой ниточки, пока не порвётся всё.

И тут ничего не поделать.

Никакие деловые разговоры тут не помогут.

— Я устала, Вить.

Выдыхаю, прикрывая глаза. Я знала, что это будет сложно. Но когда сталкиваешься с реальностью, то это оказывается невыносимым.

Одно дело спорить. И ненавидеть мужа, заслуженно. Другое — попытаться говорить спокойно. Открывая душу. И это чертовски страшно.

— Я очень устала, — произношу хрипло, тру горло. — Морально. Представляешь? Не вывожу.

— Поль…

— Что мне нужно сделать, чтобы ты пожалел меня? Хоть немножко. В память о любви. Или из уважения к тому, что я родила тебе двух дочерей. Какой должна быть цена за то, чтобы ты не топил меня? Только не говори про то, чтобы вернуть меня. Ты разве будешь любить пустую сломленную оболочку?

Витя молчит. Мускул на его щеке дёргается, пускает волны по некогда любимому лицу.

— Вот она я, Вить. Уставшая очень. Держусь, но так херово. От всего. Хочешь — добивай.

Я вручаю оружие в руки Вити. Я это знаю, но по-другому просто не могу уже.

Я устала. Так смертельно устала. Боли в груди мало, нужно об этом напоминать постоянно. Бередить старые раны.