Онлайн книга «Если ты хочешь…»
|
— Ну что там, Весна, рассказывай. — А что говорить? Отец Алешки объявился. Вернулся в наш город и теперь возглавляет отдел в ФСБ. В тот день, когда я… – набираю в легкие воздух, а голосу придаю решимости. – В тот день Костя отвечал за операцию по задержанию моего папы. Мне стало очень плохо… Я упала на остановке, сжимая визитку Кости в руках. Вот врачи ему и позвонили. Так вышло, что он и про Алешку узнал, и… — Это же сюжет для фильма! Или книги. – Восклицает Клавдия Михайловна. – И что, вы сошлись? — Нет, он женат. – Грустно выдыхаю. – Только мы… — Весна, не мямли, говори начистоту. Не забывай, я бывший следователь, от меня не скрыться. Хотя… Смерти скрыться удалось, как видишь. Мне врачи пророчили шесть месяцев, не больше! А я сколько живу – год в следующем месяце будет. Сейчас бы сигаретку… — А я принесу, – хитро добавляю. – Хотя… А как же рак? — В сраку его! Все равно умирать. Какая разница, когда? – фыркает Клавдия. – Любишь его? Вот так в лоб? Меня аж подкидывает на месте от вопроса Клавдии Михайловны. Люблю ли я Духина? Не знаю… Только без него моя жизнь превратилась в жалкое существование, где нет места… творению. Мысль вспыхивает так неожиданно, что я останавливаюсь. Впиваюсь взглядом в беседку, выбрав в качестве объекта наблюдения парочку сидящих на перилах голубей. — Я… Я вышивать перестала, шить, цветы разводить. – Хрипло выдыхаю. – У меня квартира… Видели бы вы ее! Это пристанище одинокого холостяка, а не женщины, а раньше… — Знаешь, что привело тебя сюда? Многие считают, что хоспис – про смерть. Неправда, хоспис – про жизнь. Потому что именно тут ты проживаешь каждый день как последний. Глупые мы, когда думаем, что будет пресловутое завтра. Его может не быть… Просто не наступит и все. — И теперь мне… — Надо любить, Весна. Плевать на всех. Лучше делать, а потом посыпать голову пеплом от стыда и сожаления, чем жить и знать, что просрал свой шанс. — А как же… жена? Я не могу вот так… — Жизнь сама все разрулит. Я мечтательно качу перед собой коляску, ободренная словами Клавдии Михайловны. Молчу, боясь потревожить правильную, так необходимую мне сейчас тишину… Но ее нарушает звук входящего сообщения. Конечно, Духин! Мне больше некому писать. «Весна, я соскучился. За сыном», – добавляет Духин для чего-то. «Приходи на ужин», – отвечаю я. «Спасибо. Буду». Вот такие пироги… Глава 29 Духин. Пожалуй, третья говяжья котлета будет лишней… Потрясающая котлета в панировке, приготовленная ручками Весны. И атмосфера уюта ее дома тоже лишняя… Я безвозвратно тону в ней, как букашка в сиропе. Любуюсь хрупким силуэтом в красном хлопковом сарафане, воображая, что все это мое… — Костя, подложить салата? – воркует Вёся, стремясь откормить меня. К слову, мышечной массой я с возрастом оброс – уже не такой долговязый хлюпик, кем она меня полюбила. — Да, и котлету, если можно. – Всё-таки сдаюсь перед ее кулинарными чарами. — Еще пирог есть, – улыбается Весна. – «Зебра». Помню, что ты его любишь. Странная, мечтательная, непривычно счастливая… Неужели, причина ее радости – Илюша? — И пирог буду. Ты прекрасно готовишь, Вёська. Зря ты на себя наговаривала. – Произношу, отламывая вилкой сочный кусок. Пора заканчивать «тихий семейный ужин», пока я не размяк окончательно и не забыл, зачем пришел. – Я поговорить хотел. |