Книга Тарский горячий твой, страница 45 – Хельга Дюран

Ирина убрала руку, и впервые за вечер я почувствовал что-то похожее на неловкость.

— Поздно уже, — сказал я, поднимаясь. — Иди отдыхай.

Ирина посмотрела на меня. Долго. Пристально.

— Да, — сказала она. — Поздно.

Она ушла, и я остался один в гостиной, среди свечей, которые зажгла Юля.

Следующим вечером Ирина попробовала снова.

Вино. Тишина. Разговоры «помнишь, как было тогда». Истории из молодости, которые я, честно говоря, уже и не помнил. А она помнила. Или делала вид, что помнит. Рассказывала про лекции, про вечеринки в общаге, про то, как я однажды принёс ей полевые цветы, хотя был октябрь, и всё уже замёрзло.

— Ты тогда всё время смотрел на меня так, будто я луна, — сказала она с улыбкой, глядя на меня поверх бокала.

— Глупый был, — ответил я. — Наивный.

Она тихо засмеялась.

— Нет. Хороший. Самый хороший.

Мы сидели на кухне. Вечер уже сползал к ночи. Юля давно ушла наверх, я слышал, как скрипнула дверь её комнаты, как щёлкнул замок. Дом был тихий, снег за окном блестел в свете фонаря, вино в бокале пахло сухо, терпко, оставляя на языке привкус горечи.

Ирина подалась ближе.

— А сейчас? — спросила она. — Как ты смотришь на меня сейчас?

Я посмотрел. И ничего не сказал.

Потому что не знал, что сказать. Правду? Что я сам не понимаю, где мы с ней стоим и почему всё не так, как я себе нафантазировал? Что вместо желания я чувствую только усталость и раздражение? Что я сравниваю её с девчонкой, которая спит на втором этаже?

Или соврать? Сказать что-то тёплое, мужское, красивое, что она хочет услышать? Что я всё ещё жду, всё ещё надеюсь, всё ещё готов?

Она сама потянулась ближе. Совсем немного. Не поцеловала ещё, но уже почти. Я чувствовал её дыхание на своей щеке — тёплое, с вишнёвым оттенком вина. Видел, как блестят её глаза в полумраке. Как дрожат ресницы. Как она ждёт.

Момент, за который я готов был когда-то отдать жизнь, а теперь не знал, куда себя деть.

Блять...

И вот в этот самый момент на кухню вошла Юля.

— Иван Петрович, у вас телефон звонит, — сказала она и только потом увидела нас. Или сделала вид, что только сейчас увидела.

Момент разлетелся вдребезги, как стекло, как лёд под ногами.

Ирина медленно откинулась на спинку стула. Улыбнулась. Спокойно. Красиво. Но я видел, как у неё потяжелел взгляд. Как сжались пальцы на бокале.

— Спасибо, Юля, — сказал я.

— Пожалуйста.

Она вышла так же тихо, как вошла. Босиком. Я заметил. Опять босиком. Ступает бесшумно, но я всегда слышу. Почему-то всегда слышу.

Я посмотрел ей вслед. На секунду. Не дольше.

Ирина этот взгляд не пропустила. Конечно, не пропустила.

— Какая заботливая у тебя помощница, — сказала она.

— Она просто сказала про телефон.

— Ну да.

Она взяла бокал, отпила вино и больше к поцелую не возвращалась. Разговор свернулся сам собой, потёк по руслу «как дела на заводе».

А я впервые совершенно ясно понял: Юля теперь для неё — не просто прислуга и не просто раздражающий фактор.

Помеха.

Наутро началась уже открытая травля. Не в лоб. Ирина была слишком умной для грубости. Слишком хорошо воспитана. Слишком хорошо знала, как добиваться своего, не пачкая рук. Она действовала тоньше, осторожнее, но я видел каждую царапину, которую она оставляла на Юлиной коже. Каждый укол. Каждый укус.

— Юля, а у тебя всегда такие простые блюда? — спросила она за завтраком, ковыряя вилкой омлет. В голосе лёгкое удивление, почти сочувствие. — Я понимаю, конечно, провинция, продукты не те, но можно же было что-то поинтереснее придумать?