Книга Тарский горячий твой, страница 47 – Хельга Дюран

— Не жадничай, — ворчала она. — Всё твоё, никто не отнимет.

Яша тёрся о её рукав, фыркал, лез мордой в ладонь, требовал добавки. Она смеялась, отталкивала его, ворчала, как на большого глупого пса:

— Ну не лезь ты так, обжора. Ах, ты… засранец бессовестный.

Ирина стояла в стороне, поджав губы, и выглядела рядом с ними абсолютно чужой.

Это было так заметно, так очевидно, что мне самому стало не по себе. Контраст бил по глазам, резал, как ножом.

Одна женщина в дорогом пальто, красивая, холодная, отступившая от медведя, как от грязи. Которая смотрит на мою жизнь и не видит в ней ничего, кроме скуки и дикости.

Другая в обычной куртке, в шапке набекрень, с миской в руках, спокойная, живая, своя. Которая смеётся над медведем и называет его обжорой. Которая не боится ни зверя, ни холода, ни меня.

— Ты ей доверяешь? — спросила Ирина тихо, когда мы возвращались в дом.

— Кому?

— Юле.

— Да.

— Зря.

Я остановился.

— Почему?

Она пожала плечами.

— Не знаю. У меня от неё странное ощущение. Слишком уверенная. Слишком быстро освоилась. Такие девушки обычно не просто так оказываются в чужих домах.

— Она приехала к тёте. В гости. Я предложил работу.

— И она согласилась? Сразу?

— Да.

— И ты не видишь в этом ничего странного?

Я посмотрел на неё долго. Внимательно.

— А что ты видишь?

Она улыбнулась.

— Ничего. Просто говорю.

Но я видел. Она видела в Юле угрозу. И пыталась её устранить. Аккуратно. Красиво. Женскими методами.

— Ты сейчас говоришь о человеке, который мне помогает, — сказал я.

— А я говорю о том, что ты слишком добрый, Ваня. И слишком доверчивый. Тебя могут использовать.

Добрый. Я усмехнулся. Может, и добрый. А может, просто слишком долго жил один, чтобы не заметить, как рядом с одной женщиной в доме становится пусто, а рядом с другой — тесно, шумно и почему-то хорошо.

Ирина шла рядом, красивая, раздражённая, явно ревнующая. Её пальцы сжимали мою руку, она держалась за меня, как за якорь, как за доказательство того, что она здесь главная. Что это её место. Что она хозяйка.

И где-то глубоко внутри мне было приятно от этой ревности. Приятно, что она борется за меня. Что ей не всё равно.

Но ещё глубже — росло другое чувство. Намного опаснее. Намного честнее.

Потому что за эту неделю я всё яснее понимал одну вещь:

Ирина пытается вернуть себе место, которое считает своим по праву.

А Юля, сама того не зная, уже заняла его.

И я, кажется, начал выбирать.

Сам того не желая. Не замечая. Против собственной воли. И от этого выбора мне становилось страшно.

Я понимал, что развёл у себя в доме гарем, но не думал, что это чревато пиздецом.

А он медленно подкрадывался.

Сначала были мелочи. Такие незначительные, что я списывал их на женскую сущность. Я думал: привыкнут, утрясётся, найдётся какое-то равновесие.

Идиотина.

Я видел, что мои женщины вот-вот сцепятся, чувствовал кожей. Но убеждал себя, что мне кажется.

Мы сидели с Ирой за столом. Обычный вечер. Юля принесла ужин. Запечённую рыбу с овощами, которую она, как обычно, обозвала каким-то мудрёным названием, поставила тарелки, поправила салфетки. Собралась уже уйти из поля нашего зрения, как делала всегда в последние дни. Не потому, что я просил оставлять нас с гостьей наедине, а потому что Ирина каждый раз умудрялась сделать так, чтобы Юле было неуютно оставаться.