Книга Септет расстроенных душ, страница 53 – Кэсси Крауз

С улыбкой ностальгии изучаю аббревиатуру названия университета в уголке страницы. Приятно осознавать свою ценность даже после выпуска: меня довольно часто приглашают освещать знаковые события из жизни студентов. Но уголки губ довольно быстро опускаются, когда я понимаю, что дальше университетского сайта еженедельник не идет. Перечитываю письмо Софи: «…мы увидели ваши кадры в газете. Вы снимали соревнования по плаванию». В газете. Значит, кто-то, имеющий доступ к бумажному варианту, прислал в Джинбери экземпляр.

Я прищуриваюсь своему отражению в потухшем экране ноутбука: кто-то прислал экземпляр именно с моими снимками. Кто-то указал на меня. Это правда возможно, или я чересчур мнительна?

Что, если это был Дерек? Широкий жест, как раз в его стиле. Он знал, как мне тяжело мириться с мыслями о его свадьбе и беременности Мэри, конечно, он знал. И мог сделать это для нас обоих. Но, тогда выходит, он знаком с Софи? Знает, где я? Обо мне знают в Джинбери?

Я вскакиваю так резко, что едва не опрокидываю чашку. Куда мне идти? Я не знаю, где живут ребята. Но стены из светлого дерева вдруг начинают давить на меня, а покатая крыша становится ближе к макушке, чем была пару минут назад. Дождь меня не пугает, так что облачаюсь в свои ярко-желтые резиновые сапоги с плащом и выскакиваю на улицу, прихватив с собой большой черный зонт.

Дождь не помеха и для жителей Джинбери. Стайка детей в разноцветных сапожках прыгает по лужам вместе с промокшим грязным Вивальди, сенбернаром Мэгги. Несколько мужчин в дождевиках взбираются по холму к Ла-Маншу с удочками наперевес, пара женщин с плетеной корзиной движутся в сторону жиденькой рощи. Кто-то делает покупки, кто-то заворачивает на завтрак в ресторан Берты, кто-то (старуха Клайв) стоит посреди площади и чиркает спичками о коробок. Одна за другой они вспыхивают и гаснут, устремляясь к ее чумазым ярко-красным резиновым сапогам. Процесс так захватывает Клайв, что она даже не замечает капюшон, сорванный ветром с седых волос, которые липнут к ее обвисшим щекам, словно прожилки на мраморе.

Когда старуха ловит на себе мой взгляд, ее бесцветные губы кривятся в охрипшем бессмысленном вопле:

— Ложь! Это ложь! Горите в аду, лгуны! Имбирь не спасет вас! В нем ваша смерть! Ха-ха-ха!

Я пячусь дальше по улице, потом разворачиваюсь и почти перехожу на бег. Эта сумасшедшая не моя забота.

Красивый кирпичный дом с мансардой и огромными окнами привлекает мое внимание: он смотрится дворцом на фоне классических английских коттеджей Джинбери. Стройные молодые липы и садовые фонарики тянутся вдоль аллеи к входной двери, на каменных скамейках пляшут дождевые капли. Я замираю у живой изгороди, чтобы полюбоваться внутренним убранством: мне отлично виден залитый светом зал и огромные шкафы, от пола до потолка заставленные книгами. А прямо у окна склонилась над столом знакомая рыжая макушка.

— Софи! – в голос восклицаю я, и девушка будто слышит меня. Она поднимает голову, и ее зеленые глаза загораются. Софи призывно машет мне своей худенькой ручкой в широкой вязаной кофте. Для пущей надежности она кричит что-то внутрь дома, проходит пара минут, и входная дверь распахивается, сталкивая яркий свет прихожей с серым дождливым утром.

— Ребекка! Заходи же скорее, не мокни! – зовет меня низкий мужской голос с уже знакомым мне ласкающим слух акцентом. Я нерешительно улыбаюсь и ступаю на аллею к дому.