Книга (не) желанная жена офицера Басманова, страница 41 – Анна Арно

Однако все же невольно представляю, как Бесо жадно впивается в мой рот своим, оцарапывает мою нежную кожу своей грубой щетиной, как он прихватывает зубами мою нижнюю губу, прикусывая ее до сладкой боли, вынуждая меня стонать…

— Боже мой! — вскрикиваю, когда дверь в избушку резко открывается.

— Ну ты чего? — ворчит Бесо. — Я же сказал, что быстро.

Он опускается на корточки перед буржуйкой и принимается вычищать из нее старую золу. А я так и стою, наблюдая за этим дьяволом.

Я его… поцеловала. Его. Бесо.

И он явно не оттолкнул меня, иначе бы мои губы не выглядели так, будто меня пчелы покусали. Значит целовал. В ответ.

Бесо.

Меня.

Едва дышу.

Почему?

Тоже наверно перегрелся.

Вот и объяснение.

Прокручиваю в памяти обрывки воспоминаний вперемешку с бредом, и пытаюсь понять, что из этого правда. И кое-что теперь беспокоит меня даже сильнее, чем поцелуй…

Как-то по инерции шагаю к Бесо, все сидящему перед топкой, и кладу ладонь на его плечо. Он едва заметно напрягается:

— Чего ты? Опять испугалась? — ловит мою руку, будто бы невзначай снимая со своего плеча, и не отпускает пальцы. — Или замерзла совсем?

— Ты ведь поранился? — спрашиваю, припоминая, как он выламывал дверь в бане. — Твое плечо… болит?

— Пустяки. Немного потянул просто. До свадьбы заживет, — усмехается он, складывая горсть мелких веточек в печку. Сверху кладет бревнышки покрупнее и поджигает зажигалкой, в надежде, что разгорится. Но пока, по меньшей мере, становится хотя бы чуть светлее.

— И ты ничего не сказал? Еще и тяжести таскаешь, меня, сумки, — я злюсь на него отчего-то.

— Поверь, разбойница, у меня бывали травмы и посерьезней, — опять отмахивается. — Так что это даже внимания не стоит и… — он осекается.

Потому что я, дождавшись пока он закончит возиться с печкой, уже принимаюсь расстегивать на нем злополучную рубашку, которой он так и не нашел замену потеплее. Еще мне что-то говорит, мол я холодно одета.

— Эй, что ты делаешь? — ворчит вроде, но поддается, когда я принимаюсь осторожно стягивать с него рубашку и ощупываю место ушиба.

— Ой, мамочки, — шепчу я, изучая с фонариком огромную гематому на широченном плече. — Это же наверно жутко больно.

— Ничего подобного, мне правда не…

— Замолчи! — перебиваю я его. — Ты должен был сразу сказать, а не… Что же делать? — всхлипываю я. — Точно! Нужно приложить холод.

Вскакиваю на ноги и пулей вылетаю из избушки. Тут же у крыльца собираю немного снега, леплю из него снежок.

— Ты безумная, — Бесо уже стоит надо мной в распахнутой рубашке. Интересно, ему хоть иногда бывает холодно?

— Зато ты шибко умный! — фыркаю обижено. — Взрослый мужик, а все как мальчишка боишься, что кто-то узнает, когда тебе больно… — тут я осекаюсь, осознавая, что об этом говорить не стоит.

Ведь это секрет.

Всего раз в детстве я видела, как этот непрошибаемвй робот… плакал.

У соседей тогда умер пес, который рос вместе с Бесом с самого рождения. А я случайно стала свидетелем человечности басманского дьявола, когда он прятался от всех в дровейнике, чтобы позволить себе проявить эмоции. И это произвело на меня настолько неизгладимое впечатление, что я даже вышла из своего укрытия и отдала последнюю конфету, которую родители привезли мне из города, лишь бы порадовать его. И он… улыбнулся, что покорило меня еще сильнее. Потрепал меня по волосам и взял обещание, что я никому не расскажу о том, что видела.