Книга Дракон отдал мое место другой, страница 157 – Виолетта Вейл

— Да, — сказала я тихо. — Было.

Он поднял глаза.

— Я помню, как ты тогда смотрела на меня.

— И как?

— Как будто в эту секунду поняла: если я не стану на твою сторону сейчас, дальше дом уже все сделает за нас.

Я медленно кивнула.

— Да.

Он сжал челюсть.

— И я все равно не пошел за тобой.

Вот оно.

Самое страшное.

Не то, что ему выжгли. Не то, что он забыл. А то, что в одном критическом месте у него еще был шанс выбрать — и он выбрал не меня. Не нас. Не даже собственное беспокойство. Удобную задержку.

— Нет, — сказала я. — Вы не пошли.

Тишина в галерее стала почти плотной.

И я вдруг поняла, почему меня потянуло сюда сегодня именно так. Не просто потому, что он стоял здесь с новой памятью. Потому что именно это место было одним из тех, где он однажды уже позволил мне исчезнуть — сначала эмоционально, потом фактически. Сначала не поверив. Потом не догнав. Потом не увидев, как быстро дом затягивает пустоту на моем месте другой женщиной.

— Я был уверен, что успею исправить это позже, — сказал он.

Я почти рассмеялась.

Не от веселья.

От точности старой мужской ошибки.

— Да, — ответила я. — Вы были очень уверены в “позже”.

Он дернулся, словно получил пощечину. И правильно.

Потому что именно в этом было ядро всего, что нас сломало: не ненависть, не даже прямая измена. Уверенность, что можно не выбрать сейчас и при этом не потерять ничего окончательно.

— Я знаю, — сказал он.

— Нет. Только начинаете знать.

— Элинар.

— Что?

— Я не ищу оправдания.

— Хорошо. Потому что их нет.

И вот тут он сделал то, чего я меньше всего ожидала.

Он пошел ко мне.

Медленно. Не резко. Не как мужчина, который хочет схватить. Как тот, кто слишком долго шел в обход правды и теперь наконец идет к ней прямо, понимая, что это может не спасти ни его, ни нас.

Я не отступила.

Потому что дело уже не было в страхе перед прикосновением. Сейчас все было хуже. Чище. Он подошел на расстояние одного дыхания.

И опустился на колени.

Там.

Где однажды позволил мне исчезнуть.

У меня перехватило воздух.

Не потому, что это было красиво. Не потому, что я мечтала о таком. Наоборот. Потому что от этой сцены веяло не романтикой, а таким голым признанием собственной вины, что мне стало почти страшно.

Он не касался меня.

Не брал за руку.

Не тянул к себе.

Просто стоял на коленях на холодном камне северной галереи, там, где несколько месяцев назад выбрал не поверить мне вовремя.

И в этом было больше правды, чем в любом “прости”, которое я могла бы услышать.

— Я не прошу тебя простить, — сказал он тихо.

Хорошо.

Уже лучше.

— И не прошу сейчас ничего вернуть.

Еще лучше.

— Я просто хочу, чтобы хотя бы в этом месте, где однажды не пошел за тобой, ты увидела: я больше не собираюсь делать вид, будто этого не было.

Я смотрела на него сверху вниз и чувствовала не торжество.

Не победу.

И даже не жалость.

Горечь.

Потому что да, именно этого мне, возможно, и не хватало когда-то сильнее всего. Не поцелуя. Не ревности. Не огня. Этого. Чтобы мужчина, из-за которого меня позволили тихо выталкивать из собственной судьбы, хоть раз признал точку, где он подвел меня по-настоящему.

И вот теперь он это делал.

Слишком поздно.

Как почти все важное у нас.

— Встаньте, — сказала я.

— Нет.

— Почему?

— Потому что если сейчас встану слишком быстро, это будет выглядеть как жест. А я не хочу жеста. Я хочу, чтобы ты поняла: я действительно увидел это место.