Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 11 – Лисавета Челищева

Я резко поставила фото на место. Хватит. На сегодня доза ностальгии и боли исчерпана.

Я выскочила за дверь, влетела в свою старенькую серебристую Киа и рванула в сторону клуба.

* * *

Я припарковалась у фитнес-центра на Херсонской, как раз когда начался поток первых посетителей. Утренние совушки тащились на йогу, бодрые пенсионерки — на аквааэробику. В раздевалке пахло хлоркой, потом и кофе из автомата. Я переоделась в форму, стянула волосы в тугой хвост.

В зале было уже людно. Гул голосов, лязг железа, запах каучука от ковриков. Я вышла в зал, чувствуя на себе взгляды. Мужчины, которые приходят не столько качаться, сколько пялиться на девушек. Я привыкла. Просто старалась не обращать внимания.

Ко мне подскочила Ксюша — наша главная админка. Яркая, шумная, в обтягивающих лосинах с леопардовым принтом.

— Ланка! Ты как? — затараторила она, сверкая идеальным макияжем. — Я вчера чуть не поседела, когда ты сказала, что тот мужик в клубе... Ну, этот, мажор который... Он правда в реанимации? Говорят, его прям ножом пырнули рядом с тобой! Ты видела?

— Ксюш, нет. Ничего я не видела. Темно было. Сказала же.

— Ой, да ладно! — она махнула рукой. — Всё равно этот козёл тебя домогался. Поделом ему. Слушай, а у тебя вид какой-то... странный. Спала вообще?

— Плохо, — призналась я. — Кошмары.

Она сочувственно сжала моё плечо. Ксюша — единственная, кто знал про мои проблемы. Не про главное, конечно. Про то, что я немного «с приветом», как она выражалась.

— Держись. Если что, звони в любое время. Пойдём, тут начальница наша опять с проверкой.

Я кивнула и побрела в тренерскую.

День тянулся очень долго. Я провела две персональные тренировки с капризными дамочками, потом была групповая по стретчингу. Тело работало на автомате, а в голове — сплошной туман.

Я всё время вспоминала его смс. От этого по коже бежали мурашки, и я не могла понять — то ли от страха, то ли от злости.

Во время перерыва, когда я сидела в тренерской и пила остывший кофе из пластикового стаканчика, телефон завибрировал.

Сообщение. Я сохранила его вчера как «Он».

«Ты прекрасно выглядишь в этой чёрной форме. Мне нравится, как ткань обтягивает твои бедра, когда ты делаешь выпады».

Я поперхнулась кофе. Огляделась по сторонам, будто он мог сидеть в углу. В тренерской никого. Только шкафчики и стул с отломанной ножкой.

Руки слегка задрожали, когда я набирала ответ:

«Ты следишь за мной? Ты здесь?»

Ответ пришёл мгновенно:

«Я всегда там, где ты. Просто ты меня не видишь».

У меня похолодело лицо. Я подошла к окну, выходящему на парковку. Люди, машины, лужи. Никого подозрительного. Высоких мужчин в чёрном — полно. Но вдруг один из них — он?

Следующее сообщение:

«Не ищи. Я рядом, но не приближаюсь. Пока. Береги себя, малыш».

Я выронила телефон на пол.

* * *

Домой я ехала в полумраке, давя на газ сильнее обычного. Хотелось одного — забиться в мамину квартиру и не вылезать. Но по дороге меня накрыло.

Москва вечером, мокрая, грязная, с пробками на Варшавке, с бесконечными огнями круглосуточных магазинов и усталыми лицами в маршрутках. Я смотрела на всё это и думала: какого чёрта?

Он написал про выпады. Значит, он был в зале сегодня. Стоял среди этих мужиков, которые пялились на меня. Или прятался в раздевалке, пока я переодевалась.